Y TODO COMO EL DIAMANTE, ANTES QUE LUZ ES CARBÓN…

Y TODO COMO EL DIAMANTE, ANTES QUE LUZ ES CARBÓN…

Sé ir pero no volver…

Detesto andar la misma huella dos veces.



Por eso me aterran los hechos indefinidos, tal vez presiento cuando me equivoco.

AQUELLOS EN LOS CUALES NO SOMOS CAPACES DE TRANSITAR LA DERROTA COMO UN APRENDIZAJE Y EL CREER QUE LLEGAR A ESTE PUNTO NO TIENE SOLUCIÓN.



Por tremendamente reales que parezcan los hechos nefastos, tal vez no son tales.

¡Cuántas Alfonsinas han habido y habrá en el mundo!

Es cambiar los senderos por túneles estrechos, encerrarnos… Es notar que estamos ciegos y dar pasos en el camino en sentido equivocado…

Que a través de trasnochados andariveles podemos encontrar una salida que a veces es mejor de lo acaecido, visto esto último como derrota o fracaso.



Podemos accionar, distinguiendo en medio de esa oscuridad, una magnífica luz escondida, que se enciende sólo si la buscamos y se convierte en premisa indiscutible.



Si debo preguntarme cómo seguir, significa que al menos el combustible lo tengo: poseo la voluntad.

La voluntad nos hace permanecer atentos y de pronto construir un nuevo fortuito hecho que al revelarse nos introduce en el asombro del hallazgo, bendito y esperanzado, que nos salva…



Cada día voy siendo diferente y evoluciono; tal vez debo saber que la vida es infinita, más allá de la muerte, y lo que me sucede es solo mío y pasajero.



Esa es la vida, según mi punto de vista, que otorga años, minutos y segundos dignos de ser vividos, accionados por la memoria que da la experiencia y por el corazón que asiste y pernocta en cada uno, haciendo que haya paz y un espíritu que acompaña y no se deja vencer.

Nunca es tarde. Empezar por dejar los malos pensamientos, la desconfianza, el orgullo, la angustia y la impaciencia de lado.

Para que sea verdad que todo está mal, hay un tiempo. Hay una verdad que debemos descubrir…

Adelantarnos a los hechos en sí, sólo logra vencernos.

Es más difícil perdonarnos que perdonar y más difícil retractarnos que pretender que otros reconozcan su error. Todo lo que nos pasa tiene que ver con el entorno y quienes comparten el camino.

La misma nube que pasa y se descarga sobre la pradera, no es la misma que pasó ayer. Tampoco es el mismo el hombre que fue y hoy es…

Pero el alma, esa, siempre es la misma y ella es la que salva al mundo; la que está atenta y busca sus afines pidiéndole permiso y ayuda al corazón; por eso no hay que extraviarla, es lo único que nos pertenece de verdad.

El mejor diálogo con ella es la magia que establece un vínculo privado

entre los sueños y la realidad.

El alma juega su papel y a veces no le entendemos, pero siempre lo hace a nuestro favor.

Nos ayuda con la intuición, nos acerca con la necesidad del abrazo; nos hace ansiosos de amar y busca otra boca; nos hace felices al unirse con otra alma que ella también estaba buscando hace tiempo y nunca nos lo ha dicho.

Entonces nos sorprende y nos damos cuenta cuán pequeños somos ante lo magnífico de esa plenitud que sin saberlo nos otorga humanidad, bondad, tolerancia, paciencia, ternura, y cuando sucede es como que el sentido de la existencia se ha logrado.



Y defendemos la vida en común, gozamos con la obtención del amor recíproco, sentimos la fortaleza de haber enfrentado las más duras tormentas y hoy obtener el premio.

El premio de la felicidad lograda en grandes batallas es el más importante de todos, porque nos deja el sabor de, no solo estar conectados con el otro, sino el de haber descubierto los internos desde un lugar propio y lo logramos en base a eliminar la mentira; respetar los principios y entendiendo que el ser y el alma se dan por completo, pero constituyen un todo que no se va de nosotros. Están ahí siempre…Es lo que nos diferencia a nivel espiritual, de los animales. Hacer honor a sentir que Somos, es elevar su significación y adherir a reconocer el atavío como celoso custodio de nuestro breve paso por la vida…



Puedo equivocarme, lo sé, pero es mi intención que nadie debe darse por vencido. Que no sabemos nada del futuro, que es bueno dejar que nos sorprenda a cada instante, que entendamos: cuando se tropieza con un fracaso, no sabemos si en realidad lo es.



La dicha puede llegar cerca del final de la existencia, pero bastará para sentirnos realizados y premiados por tanta lucha…



Les deseo fortaleza, voluntad y visión certera para descubrir lo mejor para cada uno, esa felicidad que a veces tenemos frente mismo a nosotros y no vemos.



Que es maravilloso cuando nos sorprende luego de haber transitado el camino sinuoso de la vida, esa Vida que nos fue dada para sembrar y cultivar.

Sin olvidarnos que al sembrar el trigo, también estamos preparando el pan; muchas veces es la siembra que cosechamos luego, el bendito alimento del espíritu y el sustento del alma.

Amparo Estévez Saviza



AMPARO.ES – Derechos Reservados de Autor – 12/07/2016

DECORASTE MI VIDA

Amparo Estévez Saviza

Su vida es un pastel recién cocido. Puesto sobre la mesada. Muy caliente.

De aspecto apetitoso.

De hecho todos dicen algo de él.

De a poco va enfriándose.

Ya todos están ansiosos por comérselo.

Sabe que a partir de ahí su poca vida va llegando a su fin. Se lo comen casi todo.

Cuanto más tiene para ofrecer, más tragan…

Al oír tantas alabanzas termina por creérselo: no hay pastel más rico…

Así deja que de a poco engullan. Se ruboriza al oír cuántas bonitas palabras dicen.

En algún momento dejan de saborearlo y allí queda sobre la mesa, tapado con una servilleta. Todos se van.

Casi ni se da cuenta cuando más tarde, lo introducen en la heladera.



Al otro día alguien abre la puerta y pregunta:

– ¿Hay algo para el desayuno?

-Sí, hay un pedazo de torta…le contestan

-No, no me gusta, ya es vieja ¡Ayer estaba ricaaa!



¡¡¡TRISTE DESTINO EL MÍO!!! Piensa …



Sin embargo los milagros suceden y un día allí, en esa misma cocina, alguien llega y decide preparar un pastel de cumpleaños.

Era su momento…Manos prodigiosas las de ese Repostero.



“Ya al escucharlo hablar se emociona pensando en que va, él mismo, a pedirle que le convierta en la torta más rica del mundo”…



Una torta que fuese mágica. Que aunque la vayan comiendo de a poco, sirviera para el festejo del más bonito y emocionante cumpleaños del universo.

Que no le faltasen flores en el decorado.

Que estuviese cubierta de crema con chocolate.

Que una vela humeante hiciese cantar a la concurrencia y que luego todos aplaudieran.



Todos dicen: ¡¡¡Esta vez la torta es la reina de la fiesta!!!



¿Puede una torta ser feliz?..

Ella lo es, ahora sus ingredientes están equilibrados, medidos y bien pesados; mezcla revuelta con la cuchara de la Magia.

Presencia de vida en el aire y los aromas, la música, las risas, los aplausos y el chasquido de los besos, las voces de los niños, el vuelo de los pájaros, la presencia de la luna y las madrugadas más bonitas del mundo y soporta el llanto cuando es preciso. Vive la paz que no conocía…



Ahora sabe el valor de la corta vida de una sencilla torta y que a veces se tiene la suerte de encontrar el repostero que sabe hacerla, transformándolo todo…



Y se la comen, trocito a trocito, pero ya no le interesa, la magia lo ha trasformado todo; su vida, sus principios y sus finales, ya no le importa que no queden ni miguitas para la heladera…

El príncipe azul de los Reposteros ha incorporado la receta secreta y cada día la repetirá…

Amparo Estévez Saviza-Derechos Reservados de Autor.21/07/2016

RUIDO...Amparo Estévez Saviza

En este momento se me ocurre pensar que los mensajes no siempre llegan a quienes los entiendan o valoren, y por ende hace que sean posibles de escuchar con el corazón y reflexionar o ser desechados.



Estoy orgullosa que una mujer como Eva Duarte haya pasado por la vida de este pueblo maravilloso, que mezcla las razas, los corazones y genera las improntas que luego lo hacen grande.



Así como un adolescente vive intensamente las circunstancias y los sueños, cada pueblo nace, crece y va madurando.

Y se madura a través de caídas y golpes, a través del descubrimiento, a través del amor y el odio, la guerra y la paz, la ternura y la indiferencia; por eso siempre existe la esperanza.



La esperanza nos obliga a levantarnos cuantas veces caemos.

A ver la luz más allá de las sombras.

A sentir con la ingenuidad de los santos, la candidez de los niños y la inteligencia de los hombres.



A obrar conforme a la conciencia, la que no le ha sido arrebatada al caminante que tiene un destino seguro, porque las fuerzas de sus convicciones lo guían.



Pero hay zorro escabullido entre los árboles, a orillas del sendero, algo más que verde, que día y noche.

Más que aves con sus trinos, más que una luna que a pesar de lo frondoso, trata de hacerse ver… ¡Un sol que resplandece!



Hay un animal que no tiene una forma determinada, que se disfraza según la ocasión. Sonríe como las hienas, ruge para dar miedo, y se lanza sobre su presa en el momento menos pensado.



Ese animal se alimenta de su propia sangre infectada de odio, de ego maldito, de avaricia sin fin, de orgullo por poseer solo una habilidad: engullirse al desprevenido…

Los ñandúes disparan a campo traviesa, pero en algún momento se convierten en refugiados y tal cual los guanacos van a pedir comida a orillas del alambrado.

El hambre llora en las plazas y el mundo sigue girando…



El tema es que estar desprevenido sucede si pensamos que la maldad se traga a la bondad con mucha facilidad.

La bondad es una gacela que se yergue sobre su hermosura, que camina confiada, que es susceptible al miedo porque no ha practicado la maldad y no sabe los vericuetos que se le cruzan disfrazados de bonitos cuentos de hadas; que le inhibe la autoestima para dormir su vaguedad; que le pone las trampas para atraparla…¡Que siempre el disparo la alcanza!







LAS POLÍTICAS del mundo han hecho de la pradera un infierno cuyos habitantes son las gacelas pastando y la ha rodeado de franco tiradores, sonidos de palabras bonitas en la nariz del payaso, de testimonios falsos, de pregones que reinan en los medios de comunicación, de falsos oradores que se inventan y reinventan para proferir engaño.

De corrientes de viento huracanado que se presentan y se van a medida que les es útil al impostor.



Hablar del rebaño puede herir a las religiones, pero las gacelas nunca han necesitado un pastor porque son libres en sus almas y esclavas en su realidad.



A pesar de lo convulsionado del mundo, existe algo tan simple como la humildad. Saber entender la humildad es la clave.

No es humilde porque se arrodilla, sino porque respeta a los otros que son sus semejantes. Porque siembra su propia vida al darse y al recibir.



Nunca un acto de superioridad por sobre los demás ha sido ni será sujeto de convivencia entre seres civilizados; fiel testigos somos de lo poco de valor que tiene la ignorancia y la impudicia de las caricias hipócritas.



Quien no se conoce a sí mismo menos puede conocer a los otros. Y si los conoce y los hiere, es el cazador que siente felicidad al ver desangrar su presa.



El mundo está lleno de cazadores, pero, también hay personas que nos han gobernado con bondad, con el corazón puesto al servicio de los necesitados, esos que los cazadores tienen en la mira. Y un ejemplo es Eva Duarte…



Nuestro mundo tienen gacelas y cazadores. Todos vamos a ir a parar al mismo lugar. No ya la tierra porque las grandes corporaciones crearon los crematorios. Algo así como si las cenizas no fuesen testimonio…



Sin embargo todavía existe la tierra para recibirnos. Esa tierra que tiene los mismos gusanos para todos. Que el abono de la carne hace crecer las flores en la tumbas, se trate de quién se trate…

Eso nos habla de que todos somos iguales y las diferencias las creamos nosotros mismos, por acción u omisión…



Solamente hay una diferencia y esto sucede en la herencia que dejamos.



Cada vez que elevemos nuestras voces para enseñar cantar a las gacelas, éstas aprenden mucho de cómo defenderse y defender a sus crías.



Hay un modo mínimo de ayudarnos y es pastar por la pradera más allá de la vida y de la muerte, anunciando el buen vino de la paz, el bondadoso corazón que nos dice cómo accionar claro y limpio, la verdad como premisa y el honor de pertenecer a los seres humanos, como bandera. Un Alma pura que hace de la tierra un lugar para vivir feliz…



Predicar que los gobiernos sean elegidos con conocimiento de su responsabilidad, que el voto no sea un granito de arena que si cae en los ojos puede cegar.



Reconocer las reglas y respetarlas va más allá de los tiempos. Siempre existieron y sería bueno que las conozcamos muy bien para diferenciar las gacelas de los cazadores…

Para no ser tan vulnerables, si es posible, hacernos un ave de oídos biónicos que nos advierta que el cazador ha hecho sonar el pestillo del arma.

Y no volar asustados, sino hacer ruido, mucho ruido de incesante aleteo, para que todos estemos advertidos…



El cazador tiene un solo amigo que le advierte y es el ruido…



Puedo equivocarme, pero quiero hacer ruido



Amparo Estévez Saviza -Derechos Reservados de Autor – 26/07/2016

André Rieu - Nightingale Serenade

DANZA DE LAS FLORES Publicado el 2 octubre, 2015 por amparorules

DANZA DE LAS FLORES
Publicado el 2 octubre, 2015 por Amparo Estevez Saviza


REFLEXIONES PERSONALES

La naturaleza nos hace acordar cada día que sus maravillas están siempre presentes para quienes quieren verlas.

No todos vemos las maravillas de la vida. A veces es necesario que nos pasen cosas

de una magnífica significación para que nos manifestemos en connotaciones del alma, con emocionados sentimientos de sabernos pertenecientes a ella.

En el rostro más avejentado, surcado de arrugas, con ojos vivaces del espíritu que se hace presente en la mirada, hay un secreto bellamente guardado. Hay un ser infinito que cumple su misión en la vida. Que se pasea en medio de un ambiente de piedras preciosas que no sonn posibles de saltar ni de ignorar. Que fueron haciendo el camino más difícil pero comprensible. Ver las dificultades como piedras preciosas dice de una persona que camina segura, que usa su inteligencia para prodigarse y prodigar el bien.

Así como las flores van abriéndose al mundo y a su medio natural, también el hombre crece, evoluciona, lucha buscando el sol, la lluvia y la luna. Pisa la hierba que Dios regala a sus pies y busca sombra a sus pesares debajo de un árbol que va envejeciendo junto a él.

La naturaleza trae sus semillas con ayuda del viento y un día cumple su objetivo, se convirtió en un magnífico testigo de lo malo y lo bueno. Al igual que el hombre un día cumplire su ciclo y deberá desaparecer, pero allí deja sus nuevas semillas y la naturaleza se renueva, y el mundo sigue girando y estableciendo su equilibrio…

Está en cada uno entender que somos parte de la naturaleza, que pertenecemos a ella, que estamos inmersos en sus bienes, dones y riqueza propios de la vida que es ella misma.

Que el espíritu es energía que emana del mismo milagro que nos crea y recrea, no sabemos a dónde va, pero sabemos que somos inquilinos de una casa magnífica y hay que entender que si la destruimos moriremos con ella…

youtu.be/H-JAMkCtCYI

*********************************************AMPARO E.S 02-10-2015

DERECHOS RESERVADOS DE AUTOR/2015

Marcelo Roberto Galán Capel Tinta de Sangre

Marcelo Roberto Galán
8 h ·
Agradezco tu paciencia
por mi otra letra,
esa lágrima
esa queja que ofrecida al aire
es respuesta,
ese tiempo que me consume por dentro
para demostrar lo que siento,
ese espacio
esa lucha del corazón por amar.

Agradezco lo que sabes
de mi otra letra,
que soy terco aunque no definitivo,
que tengo un respetable delirio
que vive conmigo vacilante,
que soy huella que insiste en creerse
revuelta de palabras cruzadas.

Agradezco lo que a veces sueñas
con mi propia letra,
que hay días en que pierdo el rastro
por largos insomnios con mi musa,
que el dolor no siempre es tierra oscura
y de vez en cuando fabrico nostalgias,
que hay ayeres y mañanas
que voy derrotando con cada verso.

Agradezco lo que miras y reclamas
en mi propia letra,
porque no todo está en los ojos abiertos
y el para siempre existe doquiera,
porque el amor si aprende y es aprendido
se vuelve definitivo,
porque hay alegría en las lágrimas tibias
y también viceversa.

Agradezco lo que dices
de mi propia letra,
que soy un hombre corriente con poesía en la mirada,
que enamorado estoy hasta de las cicatrices,
que no tengo propósito mayor que pasar
y aguardarte como antes,
como una estación en suspenso.

Agradezco que todo sea distinto
en mi propia letra
y el cielo me golpee los párpados,
golpes en gotas empecinadas
golpes como cimas repetidas.

Título: Letras pasando por mi cara.

Marcelo Roberto Galán Capel
Tinta de Sangre

Un loco en la escombrera-Un planteo interesante sobre la poesía

viernes, 1 de abril de 2016
Un loco en la escombrera

http://encomiodelaimagen.blogspot.com.ar/
Publicado por JOSÉ TAMARGO


Ayer fui rebautizado por la Casa-Museo de Zorrilla en Valladolid. En la ceremonia oficiaron Paz Altés, (la amiga que dirige dicha institución) y mi querida Charo Vergaz, que actuó como madrina. Y se preguntarán los lectores: ¿rebautizado? Me explico: Esta generosa Casa ofrece un bautismo (de recuerdo, lo apellidan) a los poetas que estamos necesitados de cariño. Dieron conmigo fácilmente, porque se me nota de lejos que a diario me levanto temprano para hacer cola en la lonja del afecto… Eso sí, arriesgan mucho, pues apadrinar a poetas puede resultar muy peligroso. Los poetas nos lo creemos todo. Por eso mentimos tanto, porque pensamos que los demás son tan crédulos como nosotros.

Cuando se bautiza a alguien, se le da un sacramento y se le asigna un nombre. Como dije a los anfitriones en el acto, imagino que me hayan dado el sacramento de la Poesía, que es como decir, el de la Locura; y también imagino que me hayan nombrado Poeta, que equivale a nombrarme Loco. (Recuerden lo que advertía Quijano: “hacerse poeta, que, según dicen, es enfermedad incurable y pegadiza”. ¿A qué enfermedad podía referirse el patrón de los chiflados hispanohablantes, si no a la demencia, que tan bien conocía?) Claro, si se apadrina a un poeta, se asume una responsabilidad considerable, porque de alguna manera se está diciendo: ―quiero a este loco, si fallan sus tutores naturales, me haré cargo… Ya ven el riesgo que conlleva el lance.

Sí, el apadrinamiento de poetas es riesgoso, pero también entrañable, porque forma parte del juego. ¿De cuál? Del ancestral juego de la poesía, que implica a los autores, lectores y divulgadores, y que es una variante más en el juego de la vida. En la poesía, como en la vida, gana (o experimenta la ilusión de victoria) quien mejor juega; esto es, quien mejor se engaña, y haciéndolo, más aporta al engaño “masivo” (comillas, porque en poesía este adjetivo…). O sea, gana (siempre a ratos) quien mayor placer alcance para sí mismo y para sus “víctimas”. Porque, ¿realmente hay algo más que placer sobre el tablero?; ¿hay algo más que miedo al dolor, motivando la jugada...? Y si se trata de un juego que pretende el gozo, ¿por qué los poetas nos ponemos tan graves de vez en cuando? Ah, porque no sólo somos fingidores, como dijo Pessoa, sino además olvidadizos. En ocasiones olvidamos que, también escribiendo obras que suponemos serias, estamos jugando; aunque entonces lo hagamos como el impertinente de la clase, el que se cree dotado para crear una rutina con reglas universales que se convierta en razón de ser para todos. Lo digo porque soy uno de esos engreídos. Confieso que me estoy tratando.

Y es que el peor pecado que podemos perpetrar contra los demás, radica en que seamos agentes de su aburrimiento. Si algo no debe hacer la poesía, es aburrir a quien la lee o escucha. Decía Eliot, que si en el siglo XVII hubiéramos preguntado a Molière o a Racine para qué escribían, con seguridad habrían contestado que lo hacían para entretener a la gente de bien. Nada más. La misma respuesta habrían dado, creo yo, Cervantes y Shakespeare, si dejamos al margen manutención y gloria. Entretener y ser entretenido. Eso es: toma y daca simplísimo que, sobre todo a partir del siglo XIX, el burgués postindustrial, ilustrado y positivista, contaminó con fuegos fatuos que vertieron una luz resultona, pero inútil, cuando no dañina, sobre su creciente ignorancia.

Divertirnos con la poesía, de acuerdo, pero con cierta ambición. ¿Por qué no ser ambicioso también en el goce; por qué no pretender el placer mejor sustentado, el más intenso y extenso posible? Somos herederos de un enorme montón de pretérito: nuestra memoria colectiva, esa “augusta” escombrera sujeta a un relato sumamente enmarañado. Hay dos maneras de escribir poesía, que es, en última instancia, añadir material a la pila. La una, simplemente suma capas y capas de sustancia con formas más o menos sugestivas o discursivas, que ensanchan y complican el enredo sin otro beneficio que el mero entretenimiento, (y digo esto siendo muy generoso, porque muchas veces con tal poesía sólo se entretiene el autor). La otra, añade su porción de escombros, (esto es inevitable) pero también nos ayuda a orientarnos en la montonera; mapea los hitos y los actualiza para que, jugando, nos encontremos en ella.

Cuando leemos poesía, si hay suerte nos damos gusto, pero también recibimos memoria: topamos con la escombrera que venimos generando desde que somos seres históricos, y como tales, intervenimos su imagen, tomamos parte activa en el juego que la levanta y explica. Según sea la poesía que leamos, podremos recibir o no, además de la grata oportunidad de jugar con el material acumulado, una delicada propina: el mapa que nos indique cómo llegar, no a la cumbre del montón, para permanecer en ella al relente, esperando que nos caigan los próximos detritos encima, sino a su centro, donde se cuidan los dados divinos, donde podremos hojear el Tumbo que guarda las reglas del juego más placentero, el que entraña las mejores mentiras; esas que cambian de forma en los rabiones del tiempo, precisamente para mantener su esencia a salvo de la temporal deriva.

En resumen, esto dije a la madrina, los organizadores y demás invitados que me arroparon en el rebautizo. Se rieron conmigo (¿de mí?). Lo agradezco mucho en cualquier caso… aunque no sepa si lo hicieron por franca empatía, o porque saben que reír con él, es el mejor modo de sobrellevar al loco que ronda la escombrera con la peregrina intención de (juega que te juega) conseguir su mapa, dar con la hebra buena, explorar sus nudos, merecer el oscuro sacramento que su meollo augura.

ANTES DE LUZ, CARBÓN

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El principito (Audiolibro) - completo

CANCIONES TATUADAS-Franco simone-RIO GRANDE

Existen canciones que se quedan en el alma.
Muchas veces han marcado alguna etapa en nuestra breve existencia. Ésta, la especial para mí: Río Grande…
Tiene un lugar mágico en mi alma.

Mi nube pierde en el espacio a su nube amiga.
Y allí, escuchando esta canción que se eleva por el aire y se conecta con la magia, le llama, secando sus lágrimas con el codo de su forma humana y ruega que tal vez no se ha ido para siempre…

Y el copo de algodón se congela de día, esquivando al sol.
De noche se derrite en cataratas de llanto compulsivo y transformado en rocío sobre las flores, platinando los árboles; esparciendo sombras sobre los sueños que se han escondido de vergüenza por haber caído en la noche de la magia.

Sin embargo esa sensación le dibuja filigranas de maravilla a sus formas de nube particular. A veces parecen Cristo en la cruz y otras, los amantes en su noche más bonita de Amor…
Todas las nubes pasan, se juntan a otras y luego se las lleva el viento quién sabe a que parte del cosmos.
En cambio mi nube se queda ahí, esperando; siente frío, calor, y siempre llora sobre su pañuelo explosivo como deseando una transformación del universo.
Espera allí firme a que los ruegos le traigan de nuevo a su nube amiga…

Y un día esta llega de regreso convertida en nubarrón…
Cargada de lágrimas a punto de manifestarse en lluvia copiosa; la atracción por seguir al viento los une y ya no importa que sea una brisa o un zonda, basta con fundirse y estallar en juegos que dejan estelas de vivos colores en el cielo de todos…

Recién ahí la nube opta por moverse para refugiarse en brazos del nubarrón y nunca más llover; cuando los milagros ocurren no hay que preguntar de dónde vienen y hay que aceptarlos sin dudas.

Hoy juntas las nubes se han convertido en un cúmulos limbus. Suben y bajan por los cielos en perfecta en armonía.
Un equilibrio que sólo puede dar Dios y su naturaleza exquisita, junto
al tiempo y su circunstancia.
La circunstancia del minuto que se instala y forman parte de un todo…

Es la vida que selecciona sus nubes y sus cielos. Sus estrellas fugaces y permanentes.
La luna señala la simbiosis. Y el sol… El sol dice que pertenecen al libre albedrío de las almas y los cielos, que en calma se abrazan, que en el río se reflejan y aman.

En las noches oscuras y las tormentas detienen al viento y caminan sus flancos con seguridad, porque ni la luz ni la oscuridad tienen suficiente fuerza para exterminarlos…

¿Qué pueden temer? Tan solo a la muerte y la muerte no existe para las almas… ¡¡¡Para qué más!!!
AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA-Derechos Reservados de Autor/2016

EL DÍA TAN TEMIDO

EL DÍA TAN TEMIDO

Dicen Que ha llegado



Lo dicen las tristes mañanas sin sol

Lo dicen los pájaros acurrucados, quietos y temerosos

Lo dicen las antiguas voces con caricias

Lo anuncian las carcajadas de la distancia

Lo dicen las manos congeladas

Lo dicen los ríos que corren para disimular su poca imaginación

Lo dicen los “te quiero” que se susurran avergonzados

Lo anuncian los gallos de madrugada, que ya no cantan

Lo dicen las gotas de rocío que no se animan a definirse

Lo anuncian las sonrisas que se fueron

Lo canta el silencio que reina en su libre albedrío

Lo anuncia la muerte de la esperanza

Lo dice el viento que hiere la cara

Lo anuncian los vaivenes de un sillón hamaca en la sala

Lo anuncia la melodía que se aleja para ocupar su lugar en canciones trasnochadas

Lo manifiesta el jardín que va perdiendo sus hojas y sus flores

Lo revelan los sentidos que permanecen incólumes esperando…

Lo dice el palomo llamando en el borde de la pared

Lo anuncia el alba que hace dormir al fantasma de los insomnios

Lo buscan los besos en el revés de la mano

Lo dice la rebeldía del sinsentido

Lo manifiesta la cuita inacabada, sin respuestas

Lo anuncia la tristeza desbordada…

Lo muestran los Rostros de todos aquellos que en este día:



“HAN PERDIDO UN AMOR Y HAN ENCONTRADO LA SOLEDAD”

Amparo Estévez Saviza

AMPARO.ES – Derechos Reservados de Autor – 04-05-2016

LOS ANTIGUOS DUEÑOS DE LAS FLECHAS

LOS ANTIGUOS DUEÑOS DE LAS FLECHAS



Las almas son diferentes unas de otras, pero esencialmente iguales.

Aquellas almas que nacieron con la tierra y nunca más la abandonaron eran y son una piedra que el tiempo no podrá corroer fácilmente.



Se dice que el indio señoreaba América. Pero en el sentido que le damos en estos tiempos a esa palabra, ellos señoreaban como uno más en la naturaleza.

Eran parte del paisaje.

Eran hojas al viento sus almas el día de la muerte y eran gramilla que se esparce sin pedir permiso.

Cada terrón de tierra negra, colorada, seca o húmeda aún cobijan sus pies desnudos que les otorgaba el paso majestuoso de hombre, el racional, el pensante, el que ama y no odiaba porque nunca tuvo enemigos entre los suyos. Sí, hasta que llegaron aquellos en los cuales confiaron con sus improntas gentiles y su naturaleza cándida

Cuando llegó la maldad y lo supieron ya era tarde. Los habían captado con colores desteñidos pintados en raros objetos que estaban sigilosamente introducidos en sus entornos para distraerlos, embaucarlos, engañarlos y contarles que había otro mundo.

Un mundo al que llamaban y llaman“progreso” y todos los cambios duelen y mucho más aquellos que se produjeron por el interés de otros hombres que tomaron y toman a los demás como objeto de su avaricia y los tratan como inferiores…

Esto aún pasa, todavía hay hombres que se valen del engaño, de las palabras embaucadoras, de la subyacente maldad tejida en estructuras estratégicas de salvadores con caras de ángeles y alma de serpientes venenosas.

Para mantener esa penetración en el alma de los pueblos débiles se valieron de la destrucción de todo lo bueno y noble que existe, mediante el engaño, la burla, la captación de la juventud, las guerras por motivos de saquear la riqueza y enarbolar banderas de éxito de sus verdades pronunciadas sin decoro, solo escuchadas por aquellos que lloraron a sus muertos y desaparecidos…

Cuántos indios murieron para que lo que llaman el mundo “civilizado” pueda adueñarse de sus tierras, de sus familias, de su casta bravía, de sus costumbres (puestas en ridículo), de su discriminación al servicio de la esclavitud.

Diezmar tribus enteras fue más fácil que enseñarles, educarlos y respetar sus tradiciones. Las misiones religiosas fueron hombres que intentaron demostrar que

ellos eran diferentes, avasallaron sus creencias y le mostraron un Dios que desconocían,

que traía pestes y castigos con el “pecado”

Ellos, los indígenas, no sabían del pecado, entendían que había un ser superior y lo llamaron Sol o de otras formas, en la eterna búsqueda del hombre para saber de su existencia y circunstancias…

Muchos misioneros murieron porque así comenzaron a darse cuenta de lo nefasto que les iba resultando la llegada de hombres que se decían sabios, pero que tenían intenciones nada claras. Y se pusieron en alerta. Muchos se volvieron agresivos y desconfiados. Y surgió el hombre con todo su potencial de cuidar lo que fue hasta ese momento la gloria de sus posesiones, porque allí resguardaban su familia y bienestar.

Allí vieron a los Dioses en toda su potencial manifestación de lanzas en las carnes, y la penitencia a los “ salvajes”, a los que se defendieron de tanta atrocidad y avasallamiento como pudieron. Con sus armas de cercano alcance, poniendo sus cuerpos y reaccionando con la bravura de la raza.

Si la evolución no es natural y la provocamos con heridas que no curan, irreversibles en sus resultados, la naturaleza se yergue altiva para demostrarnos que ella es la que reina. Se pudo evolucionar siempre que respetamos los designios naturales y no intentamos modificar.

Seguir el curso de la vida plasmada en cuanto nos circunda, en nuestro medio ambiente, fue entender que no somos eternos y la vida surgió sabiamente para proporcionarnos el desarrollo de nuestras capacidades, sin violentarla…

Indio Toba y muchos otros que aún están luchando por un lugar en el mundo, nuestro abrazo fraterno, lleno de lágrimas por lo que no podemos modificar, ansiosos por elevar nuestras voces en pos del hombre que lucha por su esencia, por su familia, por su sustento y muy especialmente por un Dios que él pueda reconocer en sus lamentos y oraciones, elevadas a un cielo que es el de todos.

Amparo Estévez Saviza

Derechos Reservados de Autor – 04-05-2016

AMPARO.ES

Cuando Amor es verdad Publicado el 9 mayo, 2016

Un amor es de verdad o no lo es…



LAS PIEDRAS

Las piedras son fuertes

el horadar es tiempo

No temen a la muerte

sus grises cenicientos

Se saben eternas

centinelas del viento

abrazo de hermanas

se alinean al cielo

las admira el hombre

y se lleva algunas

sin decirles dónde…









EL AIRE

El aire es brisa

de caricia suave

Espera sin prisa

reinar sin las llaves

Bravos huracanes

despiertan su ira

amigo del agua

abunda su ebriedad

las costas perdidas

llorando en el mar



LA LUNA

Refleja la luna

el brillo en el agua

y parecen estelas

volando la enagua

La dibujan todos

algunos le hablan

farol de los pobres

en noches cerradas.



EL RÍO

El río agoniza

buscando su senda

Y lleva las hordas

de patos salvajes

semejando copas

de furor en trizas

derramando pasos

de amante en huida



EL SOL

El sol del ocaso

presagia mañanas

muere de arrojo

sin la nube mansa

que le llama presta

cantando esperanza

cuando llega el día

y las horas pasan



LA NOCHE

La luna es misiva

de sueños bonitos

la llaman poetas

del amor a gritos

la joven, suspira

enamorada, lista

esperando los ojos

del rostro que inspira …

Se cierne la noche

y las sombras callan

aparece el búho

cuidando la casa

viene el diablo yuco

y su ruido pasa

camino a dormir

en lecho de paja







LA VIDA

¡La vida es bonita!

Bella, con amores

pasos en el ripio

camino de flores

cuerpos en la arena

sujetando amores

Andar en el pasto

de la fresca hierba

en pasos seguros

copiando la senda

Barro del hornero

casitas de plata

abrigando sueños

del nido que llama

Zorzales dormidos

madrugando dueños

del día que nace

en patios selectos

y bañan sus alas

en fuente de efectos

que derraman agua

de cristal y destellos

en la bella estatua

del molde maestro





EL AMOR

¡El amor no tiene dudas!



Sus brazos encienden

el fuego de la brasa

se entrega completo

en pasiones del alma

En lazos eternos

ansioso desangra

sus alas en cuerpos

en vuelo de águilas

Se sabe sencillo

simplemente ama

y jamás sucumbe

la lucha lo calma

Si a veces sufre

la sed del desierto

junta su sueños

y vela despierto

Sabe de silencios

juegan las palabras

el canto de grillos

espanta fantasmas

Practica ternura

simbiosis de besos

creando su magia

de secretos eternos…





ELLOS

Lo demás, es incierto…

la fuerza de uno

lo bueno del otro

sabe que dos “unos”

hacen el nosotros

A fuego encendido

de mucho, de a poco

cuecen la vida

amarrados, no solos

sin razones hablan

riéndose tontos

saben que caminan

a pesar de todo

que llevan un niño

de corazón bobo









Se creen, se aman…



LA VIDA

Tiene sentido

la vida, la tierra

lo compartido

Es la mañana

que todos quisieran

un bello amor

que digne la siembra.





“El Amor es cierto

o bien no lo es

depende del tiempo

del lazo a tender

Lo sientes de dentro

sin límites,sin cuenta

sólo dar sin esperar

Y tal vez es cierto

ya deja de buscar

reina libre albedrío

si sabes tú amar

¡Es un regalo!

¡Tómalo, abrázalo!

no te detengas a ver

¿es un palomo herido?

o quién sabe, tal vez

un amor del bueno

erizando tu piel..

Ese que has de tener

cuando sepas con QUIÉN ”



Amparo Estévez Saviza

Derechos Reservados de Autor-09-05-2016

AMPARO.ES

VIDEO DE LA POESÍA

https://youtu.be/3se4OIC_WZM

CUANDO PASE EL TIEMPO...

QUIERO CAMINAR…
Sin bastones
Sin mochilas
Sin arrepentimientos
Sin tristeza
Sin pesadumbre
Sin lágrimas
Sin complejos
Sin malos recuerdos
Sin ofensas
Sin mentiras
Sin vanagloria
Sin obstáculos
Sin horas inútiles
Sin nostalgia

Con amor mutuo
Con cariño
Con ternura
Con bellos recuerdos
Con manos amigas
Con abrazos
Con sueños
Con poesía
Con bondad
Con sabiduría
Con cobijo
Con noches de luna romántica
Con madrugadas de esperanza
Con soles de luz y alegría


Para ser feliz
Para ser un ser digno
Para amar sin tiempo
Para luchar con inteligencia
Para olvidar fácilmente lo malo
Para sumar y multiplicar mis acciones
Para recorrer el camino saboreando detalles
Para saber distinguir lo valioso que hay en los otros
Para apoyar y medir sin envidia
Para resistir las tentaciones
Para obviar lo inútil
Para abrazar y perdonar
Para aceptar lo que no puedo cambiar
Para entregar el alma en el último minuto, con una sonrisa

PARA
Siempre compartir la vida
Siempre darle su valor a las horas
Siempre creer sin dilaciones
Siempre vivir, vivir bien, en armonía con el mundo y conmigo



¡¡¡PORQUE cada ser humano sucumbe ante la vida si no está preparado para logros que lo lleven a la felicidad plena!!!

PORQUE TU VIDA VALE Y PORQUE MI VIDA TAMBIÉN VALE…

Amparo Estévez Saviza

AMPARO.ES-Derechos Reservados de Autor

02-05-2016

SI VAS A DEJARME...

SI VAS A DEJARME

Avísame con tiempo

tiraré la mochila

en aras del viento



SI VAS A DEJARME

devuelve mis sueños

alcanza las sonrisas

y abraza los recuerdos



SI VAS A DEJARME

comprate un pañuelo

llorarás un día

el calor de mis besos



SI VAS A DEJARME

haz lista de detalles

luego relee y firma

y que nada te falte



SI VAS A DEJARME

no agregues palabras

no sé cuales puedas

ni yo pronunciarlas



SI VAS A DEJARME

no tildes los Te quiero

regalame caricias

abrigo de invierno



SI VAS A DEJARME

nunca te olvides

que van mis ternuras

llorando en declive



Porque se va mi vida

y entona canciones

amor sin consecuencias

rogando por los perdones…

Amparo Estévez Saviza

Derechos Reservados de Autor

29-04-2016

AMPARO.ES

La triste Carta de Amor de Alejandra Pizarnik a Silvina Ocampo

Alejandra Pizarnik: Vértigo o contemplación de algo que cae

Alejandra Pizarnik - El despertar

Alejandra Pizarnik - Tangible Ausencia

Alejandra Pizarnik... Extraccion de la piedra de la locura

Alejandra Pizarnik: Memoria Iluminada (completo)

CÓNDOR, viento y soledad

UNA PRETENCIOSA PALOMA



“QUISO VOLAR TAN ALTO COMO EL CÓNDOR”

Un día cualquiera de los tantos entre los cuales sus sombras se encuentran, ella le dice:

-Puedes enseñarme a volar tan alto?

Y él no contesta...



Otro día en el cual él ha olvidado regresar y aún se encuentran conversando ella le dice, ya casi de noche:

-Si tú no supieras volar tan alto ¿Qué harías?

Y él no contesta...



En una oportunidad ella decide confesarle que está enamorada y le pregunta:

¿Tú sabes cómo te veo?

Y él no contesta...



Pero, su curiosidad puede más y al menos pronuncia:

-Dime

Ella continúa:

-Eres un magnífico ejemplar de tu especie, tienes unas plumas bellas y cuando vuelas…

-Bueno, cuándo vuelas me haces sentir emociones que se van contigo; pero no sé volar como tú para seguirte…



Él la mira y modestamente dice:

-Soy un ave grande pero vulgar…ya es muy tarde debo irme.

Y ella se queda pensativa esperando que al día siguiente vuelva, pero no es así...



Pasan nueve meses

Ella le envía mensajes pero no se los responde. Algo así como que el viento evapora las plumas en donde escribe. Es un falso consuelo pero necesita creer. La lluvia se le hace insoportable y lo pasa mirando el cielo todos los días.



Su admiración y cariño por él no le permiten dejar de luchar y se propone enviar mensajes más crudos con el ánimo de impactarle

Una tarde escribe en una inmensa pluma de águila algo como:

¿Qué haces que no me encuentras? ¿Cuándo? ¿Cómo? Y en medio le dibuja un corazón de paloma, “Azul”, las palomas de los sueños tienen el corazón azul…

Por ese detalle él debe identificarla de inmediato…



Y un día de pleno sol, cuando casi había perdido las esperanzas, el cóndor regresa.

Igual que siempre, con su canto de palabras de pico corvo y dulce mirada…

Ella se olvida de todo, sólo tiene arrumacos de paloma, intenta caricias en su cuello de aro blanco. El pico de gancho de bello cóndor, parece que se la va a comer; pero es un esbozo de amor viajero.



Ya no quiere volver a fracasar con él y se pone a estudiar. Un viejo palomo aburrido que de viejo, ya no vuela casi, se dedica a enseñar. Y es así que lo consulta y éste aconseja y relata:



“Los incas creían que el cóndor era inmortal. Según cuenta el mito, cuando el animal siente que comienza a envejecer y que sus fuerzas se le acaban, se posa en el pico más alto y saliente de las montañas, repliega las alas, recoge las patas y se deja caer a pique contra el fondo de las quebradas, donde termina su reinado. Esta muerte es simbólica, ya que con este acto el cóndor vuelve al nido, a las montañas, desde donde renace hacia un nuevo ciclo, una nueva vida. El cóndor simbolizaba la fuerza, la inteligencia y el enaltecimiento o exaltación. Era un animal respetado por todos aquellos que vivían en los Andes desde tiempos anteriores al descubrimiento de América, ya que no sólo traía buenos y malos presagios, sino que también era el responsable de que el sol saliera cada mañana, pues con su energía era capaz de tomar el astro y elevarlo sobre las montañas iniciando el ciclo vital.
Una ancha banda blanca resalta en el dorso de las alas y un nítido collar blanco no completamente cerrado al frente, protege la desnuda piel del cuello”

Luego de escuchar atentamente lo increpa:

-Pero, tú no conoces a mi amigo!!!

-Viejo Palomo...¡Eso lo sé!

–No puedo creer lo que me dices…¿Qué se tira de la montaña cuando envejece ? ¡¡¡Dios mío, le deseo que renazca luego, como dices!!!

- ¡Dime algo nuevo! replica impaciente… ¿Se enamoraría de mí?

No le gusta nada la expresión del viejo Palomo. No quiere averiguar y

sigue...

Los días continúan…

Se ven seguido. Se esperan. Se sienten cercanos.

Ella le habla con ternura pero él se aleja de a poquito…



¡Cómo va a decirle a sus semejantes que todas las tardes se aleja a encontrarse con la paloma!



El consejero de los cóndores le protesta: ¡Es una locura! ¿Has perdido el juicio?



Ambos desean desobedecer a la marea, a los vientos, las tormentas y las ganas de

volar juntos…y logran de algún modo embarcarse en la nave espacial de los sinsentidos y desaparecer por algunos días.



Pero llega casi sin avisar la Cruela de La Rutina. Aquellas cosas en las cuales no coinciden se ponen fieras y estorban.



A veces pueden tener alas ambos, pero al volar habrá uno que quiera estacionarse en alguna parte y el otro no querrá.



Las aves jamás dejan su libertad, ni aún deseando aparearse. Su instinto les dice que aquello que las sujete, tarde o temprano les imposibilita volar y más aún, saben que en algún momento aunque se distancien, pueden posarse en la misma piedra, pasar por el mismo lugar y tal vez reconocerse.



"Siempre habrá un cóndor que se enamore de una paloma y siempre habrá una paloma

domesticada que quiera cambiar al mundo, porque se lo enseñaron los humanos al hacer que coman de sus manos y edificarles bonitos palomares"



La paloma siembra ternura, busca posarse sobre la tierra y empollar en sus nidos. Se sabe dueña de la paz y cree en los niños de las plazas que las espantan jugando, en la vida que espía por las ventanas de los edificios y en ella misma que nunca dejará de ser lo que es a pesar del cóndor.

El cóndor se sabe majestuoso, lo suficiente como para olvidar a la paloma y justificar su libre albedrío en medio del viento y la soledad…

Amparo Estévez Saviza

AMPARO.ES

28-04-2016

Derechos Reservados de Autor

LA LEYENDA DEL ARCO IRIS

EL ARCO IRIS

Como expresión de AMOR, en el mundo y en pareja, es cuanto dice la leyenda y mucho más.

El hombre y la mujer establecen un sistema de conexión que se asemeja al Arco Iris. Tiene todos los tintes de los maravillosos colores del mismo y como él se establecen prioridades que necesitan estar concatenadas para subsistir y haberse originado en el equilibrio mágico en que aparece lo inexplicable.

Se vive una suerte de ebriedad espiritual y en muchos casos unos intereses afloran más que otros.

Allí está el secreto de vivir plenamente en la certeza de estar en la unión ideal, reconocida porque otorga verdadera felicidad.

Cuando un tinte supera levemente al otro, ambos deben darse las respuestas para que sea una aceptación total; uno acepta y el otro respeta y si así también en otro color, sucede a la inversa, se debe dar en igual forma, porque aceptar, respetar sin dolor o pérdida es lo fundamental para sentirse profundamente unidos sin claudicar en los fracasos y así saber que ambos no se quieren separar.



Por esa razón nadie puede ni debe opinar sobre una relación de pareja porque el Arco Iris nunca es perfecto a los ojos de quienes no lo ven, solo lo es para el que vive sus siete colores como tintes armónicos que se definen tan solo por la presencia de una persona que siente en el alma a la otra, como su única verdad.



Amar es como el ARCO IRIS, si bien algunos pueden tener la convicción de estar amando de verdad. El hecho de que exista este fenómeno, sea cierto y se realice, necesita que el mismo sea visto por dos al mismo tiempo, con lluvia, con sol, con formas diferentes, cruzando los cristales más diversos y espejándose en el hielo...Pero entonando la misma canción: la que dice “Eres feliz porque en esta noche de tormenta aún estás esperando que salga el Arco Iris”

Amparo Estévez Saviza
Fuente: AMPARO.ES





LA LEYENDA DEL ARCOIRIS

Cuentan que hace mucho tiempo los colores empezaron a pelearse. Cada uno proclamaba que él era el más importante, el más útil, el favorito.

El VERDE dijo: “Sin duda, yo soy el más importante. Soy el signo de la vida y la esperanza. Me han escogido para la hierba, los árboles, las hojas. Sin mí todos los animales morirían. Mirad alrededor y veréis que estoy en la mayoría de las cosas”.

El AZUL interrumpió: “Tú sólo piensas en la tierra, pero considera el cielo y el mar. El agua es la base de la Vida y son las nubes las que la absorben del mar azul. El cielo da espacio, y paz y serenidad. Sin mi paz no seríais más que aficionados.

El AMARILLO soltó una risita: “¡Vosotros sois tan serios! Yo traigo al mundo risas, alegría y calor. El sol es amarillo, la luna es amarilla, las estrellas son amarillas. Cada vez que miráis a un girasol, el mundo entero comienza a sonreír. Sin mí no habría alegría”.

A continuación tomó la palabra el NARANJA: “Yo soy el color de la salud y de la fuerza. Puedo ser poco frecuente pero soy precioso para las necesidades internas de la vida humana. Yo transporto las vitaminas más importantes. Pensad en las zanahorias, las calabazas, las naranjas, los mangos y papayas. No estoy, todo el tiempo dando vueltas, pero cuando coloreo el cielo en el amanecer o en el crepúsculo mi belleza es tan impresionante que nadie piensa en vosotros”.

El ROJO no podía contenerse por más tiempo y saltó: “yo soy el color del valor y del peligro. Estoy dispuesto a luchar por una causa. Traigo fuego a la sangre. Sin mí la tierra estaría vacía como la luna. Soy el color de la pasión y del amor; de la rosa roja, la flor de pascua y la amapola”.

El PÚRPURA enrojeció con toda su fuerza. Era muy alto y habló con gran pompa: “Soy el color de la realiza y del poder. Reyes, jefes de Estado, obispos, me han escogido siempre, porque el signo de la autoridad y de la sabiduría. La gente no me cuestiona; me escucha y me obedece”.

El AÑIL habló mucho más tranquilamente que los otros, pero con igual determinación: “Pensad en mí. Soy el color del silencio. Raramente repararéis en mí, pero sin mí todos seríais superficiales. Represento el pensamiento y la reflexión, el crepúsculo y las aguas profundas. Me necesitáis para el equilibrio y el contraste, la oración y la paz interior.

Así fue cómo los colores estuvieron presumiendo, cada uno convencido de que él era el mejor. Su querella se hizo más y más ruidosa. De repente, apareció un resplandor de luz blanca y brillante. Había relámpagos que retumbaban con estrépito. La lluvia empezó a caer a cántaros, implacablemente. Los colores comenzaron a acurrucarse con miedo, acercándose unos a otros buscando protección.

La lluvia habló: “Estáis locos, colores, luchando contra vosotros mismos, intentando cada uno dominar al resto. ¿No sabéis que Dios os ha hecho a todos? Cada uno para un objetivo especial, único, diferente. Él os amó a todos. Juntad vuestras manos y venid conmigo”.

Dios quiere extenderos a través del mundo en un gran arco de color, como recuerdo de que os ama a todos, de que podéis vivir juntos en paz, como promesa de que está con vosotros, como señal de esperanza para el mañana”. Y así fue como Dios usó la lluvia para lavar el mundo. Y puso el arco iris en el cielo para que, cuando lo veáis, os acordéis de que tenéis que teneros en cuenta unos a otros.http://www.edu.xunta.es/centros/ceipramallosa/node/346 - POPULAR

¿Por qué es tan cruel el Amor?

¿Por qué es tan cruel el Amor?
Publicado el 18 abril, 2016 por amparorules


El corazón a veces sufre un terremoto

Todo se desmorona

Cuando se piensa demasiado ya no existe y se encamina entre dos fuegos

Corazón, en llamas que se elevan agresivas, intolerantes, desaprensivas, imperdonables, sin vuelta atrás

Corazón, en llamas que se elevan sin remedio por sobre todo cuanto hay para quemar y solo acarician, aman, perdonan, besan… Pero sólo tienen una respuesta definitiva si las llamas se funden una en la otra…

Cuando la lluvia se interpone, las llamas no queman, el sol no tiene sentido de ser porque la sustancia vive en sí misma; las llamas se atraen y a veces solo se tocan en sus cresta más alta; altaneras, orgullosas, ninguna quiere ser primera en reconocer la ausencia y espiar los secretos buscando una salida, un refugio, el sustento…

Y al fin una de las dos cede y confluyen.

Pero sólo pueden ser eternas el día en que ambas se abracen al mismo tiempo. Mientras tanto se van apagando muy despacio, sin apuro, y al final de los tiempos sólo sobrevive la mano amiga, los buenos momentos, los abrazos que se teme volver a intentar, la piedad de querer y no poder, la sombra del camino ya transitado y que jamás volverá sobre sus pasos.

Una a la otra se alimenta de recuerdos… Solo recuerdos bonitos, singulares, únicos, de momentos reales en sueños secretos…

Mientras que las llamas no hayan podido fundirse una en la otra, no hay más que fulgores, extrañas luces que se van apagando de a poco…



“Sin embargo en medio de las llamas una luz Verde se mantiene,

es la pila de la energía que subsiste a pesar de todo.



Una luz Amarilla aparece y conserva la tibieza del sol.



Una luz Azul entre otras igual de intensas, en medio de las llamas, flamean para indicar lo intangible que siempre hubo en todos los instantes, llenando el firmamento con los colores del Arco Iris, conservando la sonrisa”





Y en medio de la sinrazón una sola llama, una sola voz que se hace oír:



– ¡¡¡Siento haberlos confundido pero soy el Arco Iris, ese que llega después de las lágrimas para indicar que la vida sigue, que los besos son sellados, que las caricias quedan tatuadas para siempre y los sueños…Los sueños fueron y son para estirar la vida y consolar al iluso/a que tiene mucho de ángel y se merece un destino que le otorgue paz a su loco corazón!!!

” NUNCA DEJES POR EL CAMINO DEL OLVIDO EL FULGOR DE OTRA ALMA QUE UN DÍA TE ALUMBRÓ Y HOY TE HACE SENTIR QUE VALIÓ LA PENA PORQUE APRENDISTE QUE NO ERES EL DUEÑO DE NADA… SÍ DE AMAR A QUIEN QUIERAS Y SER CORRESPONDIDO. RECUERDA: AYER, HOY Y SIEMPRE EN ESTE BREVE LAPSO QUE ES LA VIDA”

AMPARO.ES -18-04-2016 Derechos Reservados de Autor

MIS PÁJAROS DE BARRO

QUISIERA SER UN AVE

Estevez Amparo
Hace un momento ·

GRUPO DE POESÍA ALONDRA

QUISIERA SER UN AVE
-Sin esperar...

Para volar a la par, y nunca nada esperar
Para posarme en la rama y nunca soñar
Para sentirme libre y elegir un lugar
Para nunca pensar y buscar refugio, sin esperar
Para adivinar el vuelo, sin esperar
Para cantar cuando hace frío, sin extrañar
Para tener instinto, sin reflexionar ni esperar
Para tomar al viento e invitarlo a volar, sin esperar
Para alimentar los pichones sin enterarme que un día se irán
Para escuchar otros cantos y ensayar el mío, sin esperar
Para sentir la lluvia sin mojar mis alas, sin esperar ni llorar
Para vivir en mi nido, sin mirar la luna, solo pararme en un pie y adormilar
Para no saber del tiempo y beber las aguas límpidas o sucias, sin esperar
Para bañarme en tierra, sin preguntarme nada, solo estar
Para escuchar la piedra de la honda, sin asustarme, solo volar
Para tener un alma y no enterarme, solo cantar
Para lucir colores en plumas naturales, sin querer ser especial, solo conquistar,
para ser la hembra que permanecerá…
-Sin esperar, porque el ave es libre y no lo sabe, están sus alas listas para despegar
Quiero ser un ave para, sin saberte cerca, acompañarte, pararme en tu hombro, sin preguntar Que se oigan los trinos sin molestar. Que enjaules los sueños y me pongas ahí.
Igual seré libre porque te conocí...
Amparo Estévez Saviza-Derechos Reservados de Autor-11-04-2016

”UNA TRISTEZA BONITA”

LLUVIA…”UNA TRISTEZA BONITA”
Amparo Estévez Saviza

La lluvia es una tristeza bonita…

No parece llegarnos al alma, sin embargo, enciende la melancolía...

Quien vive la lluvia como algo natural, que posee en sí misma un buen propósito, piensa en las flores, en el campo...

No tiene palabras, solo reacciones y dentro de esas reacciones provoca en el entorno un gris del afuera y deseos de abrazar.

Cuando dos se cruzan en un día de lluvia ¡Se comenta indefectiblemente!

Ante la lluvia:
Puede que alguien recurra a un paraguas para resguardarse.

Que agradezca poseer un techo seguro que lo proteja.

Que sienta felicidad, viéndose bajo el alero de la casa vieja de sus abuelos, mirando el horizonte y la siembra, brillando los colores de la vida campesina.

Ver las flores se vean erguidas y profundamente sensibles a las gotas de lluvia, produciendo a la vista, el jardín más bonito.

Ver que los charcos hagan gritar a las ranas, provocando el apareamiento, reinventando la vida.

Ver que los ríos avanzan a toda velocidad conduciendo sus aguas y las corrientes disparan lejos del mar, en libertad.


Ver bajar de las montañas las cascadas de significancia intempestiva. Imaginar que fluyen y reflejan la luz desde la cuna de las águilas y los cóndores.

Escuchar el sonido de su golpeteo en las ventanas, y alegrarnos por sentirnos refugiados

Se limpia la tierra y amanece la naturaleza con nuevos bríos. Anochece entre las sombras que acompañan a la luna, que se esconde en medio de ellas para

no llorar también, y se pierde entre las nubes con celo de mujer en espera...

Pero hay un perfil de la lluvia que se conecta con el alma:

Es allí en donde podemos distinguir entre todo, los dones del mundo verde y azul. El don del agua que corre por el vidrio indicándonos que culminan en

alguna parte y sale el sol y el viento que las seca. Como el tiempo...En algún lugar todo comienza de nuevo.

Como la nieve, el frío o el calor, las estaciones, se van pero regresan y nunca son los mismos. La espera y el tránsito vienen de maravillas con amor,

con entrega, con humildad, con sueños…

La lluvia se esparce tierna y generosa haciendo escuchar su golpeteo, con melodías apropiadas para escapar de la realidad y hacernos soñar…

La lluvia provoca deseos de ser amado

SERÁ...
¿Será que la vivimos como lágrimas?

Que el llanto es la tormenta que llega incontenible, pero luego pasa y deja la sensación de habernos madurado un poco.

Que bailar bajo sus gotas y de la mano de otro ser, es la libertad? Es sentirse un poquito locos, evadidos del mundo e inmensamente felices, porque se responde a un impulso del alma y el alma no conoce fronteras?

No acepta que se la critique porque no es del mundo interior, para ello tenemos a la tristeza que se reinventa para explicar la inmensidad que se vive entre el cielo y el mar, que no se conoce pero se acepta... Las maravillas de la vida se esconden allí, entre un cielo que nos llama de arriba y un mar que nos arrastra a su juego. En medio de la tristeza se comprende lo imposible, se camina con proyectos, cae uno y se levanta para continuar ser humano y respetar su circunstancia.

A través de la luz de una estrella que se deja ver entre la garúa, se divisan sombras que representan a los seres que hemos amado y amamos, que nos acarician, haciéndonos señas de que nunca nos han abandonado

A través de los truenos, la lluvia nos señala que el lugar que ocupamos en este mundo puede terminar en un segundo y nos dice que somos pequeños enanos en un bosque de álamos y nos envía el relámpago para iluminar los pensamientos y hacernos creer que esa luz puede cambiar nuestro destino. Y es probable que ese milagro siempre dependa de nosotros…

Mientras tengamos a alguien que nos abrace un día de lluvia, seremos lo suficientemente fuertes para encarar las improntas y secuelas de un viaje a la realidad, que cruel nos aproxima al final, sin piedad

Y si nadie puede tomar nuestra mano para caminar a la par bajo la lluvia, puede que un ser, ese que está dentro de cada uno, que es magia, recuerdo y caricia,se presente ante ti y beba del encanto de las voces internas que gritan que nunca nos abandonará y morirá con nosotros…
AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA

Carlos Fuentealba. Recitado por Alfredo Alcón

TU NOMBRE

SI NO PUEDO HABLAR CONTIGO



Un enorme abismo se abre ante mí



Un pozo negro e imprevisible me traga



Una pena muy honda me hace sufrir



Una sombra imaginaria me inunda el alma



Y no hay más esperanza



Los sueños parten quien sabe adónde



Se ríe el destino y nada alcanza



De los hombres un hombre…



Dos palabras y mi nombre



Dos palabras y tu nombre



Un silencio y una sombra



Una sombra con tu nombre…


Amparo Estévez Saviza-Derechos Reservados de Autor

AMPARO.ES 01-04-2016

MI LEYENDA "La Luna, María y el Sol"

MI LEYENDA "La Luna, María y el Sol"
AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA

El sol, dicen, vive siempre esperando que se haga el milagro. Por eso a veces sus rayos alumbran una porción de la tierra con la ilusión de un enamorado que va a una cita de Amor.
El Sol es un enamorado muy particular…¡¡¡No puede enamorarse de nadie inalcanzable, pero lo hace!!! Nada está escrito cuando se trata de amor…

El sol se sabe impenetrable, sin embargo a veces llora y todos lo saben porque miran hacia arriba y dicen ¡¡¡Llueve con sol!!!

Pero de inmediato se repone y recobra la esperanza de poder realizar la entrevista que ha pedido desde hace mucho con el Hacedor del universo.

Ustedes se preguntan cuál es el problema que aqueja al sol. Es el mismo que hace sufrir a los enamorados cuando lo están de un amor imposible…

El Sol se ha enamorado de una de las tres Marías. La del centro y le ha sucedido una sola vez que tuvo el honor de besarla en el firmamento…

“Dicen que ella se ha retrasado durante la noche observando cómo unos niños la miran junto a sus hermanas, las otras dos Marías.
Pero es muy distraída y haciéndole guiños a un niño que llora, se pone a la vista del sol que asoma tenue sobre el horizonte.
El sol la ve y queda prendado, más que enamorado y sus rayos desde ese día alumbran como que nunca; queman en verano…
Ella cuando mira a sus costados, observa que está sola y un rayo de luz la encandila. Decide quedarse inmóvil hasta ver qué sucede.
Y sucede que siente tan tibio el ambiente con los rayos que la abrazan que quiere quedarse allí para siempre”

Pero inexorablemente el tiempo pasa. Se queda todo el día junto al sol, hasta la noche en que él la despide para guardarse, no antes de acompañarla a su lugar en el firmamento, junto a sus hermanas, y prometiendo que algo haría para cambiar las cosas…

Como nunca llega la entrevista con el Hacedor decide que tal vez la luna lo ayude.

La luna se ha comprado una lente prodigiosa que le facilita un rayo durante una tormenta brava de truenos y relámpagos y que nunca ha usado y piensa obtener muchas fotos cuando los amantes la miren y escriban versos bonitos sobre ella.
Ya que las nubes se lo impiden hasta ahora, promete cuanto antes tomar fotos de María y llevárselas al Sol cada madrugada, apenas asome el primer rayo sobre el horizonte. Solo eso.
- ¡Antes que nada! se conformó el Sol, aunque sufría.

Tamaña realidad entre la noche y el día hace que los tiempos se presenten muy variables. Todo el mundo se queja de los cambios climáticos…

A veces llueve mucho y María se refleja en las aguas y el sol desespera por acariciarla.

En otras ocasiones un rayo de sol sobre las montañas en los eternos atardeceres, le cuenta a María que es una silueta demorada que le dice que él todavía piensa en ella.

Hasta que un buen día la luna tiene una idea…
Los tiempos de adelanto tecnológico le dicen que todo es posible…
Si Ustedes observan a la luna verán que hay una sombra dentro de su vientre majestuoso, visible solo para los que tienen sueños y creen en ellos.

Para los abuelos cuando cuentan historias de la luna a sus nietos…
Para los enamorados…

Esa sombra que todos vemos en noches de luna llena, dentro de su esfera mágica, es María, que la tiene cautiva en el foco de su lente y la refleja.

El sol sabe soñar y todos los días al amanecer busca a la luna para ver a su amada. Aunque más no sea un segundo en el que la mañana le hace cosquillas a la luz del día…

Solo hay ciertos límites para esa ensoñación, se ven solo los días de luna llena; de noche despejada y amaneceres límpidos; sin nubes, cuando las ondas magnéticas lo posibiliten y varias consignas más…

Bueno, así son las reglas a pesar de los amantes…

Y allí nace lo intangible. La magia. Los sueños. La imaginación…Todo aquello que hace posible que nos miremos en el espejo que se refleja en las aguas de los ríos; en el camino que dibuja la luna en el mar; en el rocío de las hojas de los plátanos juguetones que hacen brillar la noche, a la orilla de las lagunas ; en los ojos asombrados de un niño…
La aureola que envuelve a los cándidos e ilusos que saben prolongar la vida es el punto en dónde todo es posible.
A través de poner el alma como vehículo de construir la felicidad, sin pretender nada más ni nada menos que hacer bailar los pies cuando el viento los puede tumbar.

Cuando caminar es volar y morir es permanecer, porque sin saberlo muchos de nosotros nos parecemos al Sol y otros muchos a la Luna en afán de ayudar.
Y por sobre todo que esa lucha por alcanzar los ideales no nos aparten de deslizarnos suavemente por los andariveles sinuosos de la existencia, sin perder jamás la esperanza y hallar la dicha en las pequeñas y diminutas señales que nos da la vida, haciendo del mundo un lugar bonito…¡Muy bonito!!!

LEYENDA LA GUITARRA

LEYENDA

LA GUITARRA

Hilario no conocía más que la soledad. Y al principio no le importaba. ¿Qué podía faltarle a un gaucho joven, si tenía un rancho donde cobijarse, un caballo incansable y unas cuantas ovejas que atender? Andar por esos campos interminables que su caballo tan bien conocía, hilvanando y deshilvanando un silbido que corte el silencio del campo que se aquieta…

Así fue como comenzaron Hilario a cansarse de su soledad y las cosas a suceder. El aborrecía el silencio. Por eso buscaba el rumor del arroyo, o se entretenía escuchando el canto de los pájaros. Azuzar las ovejas, el “vamos bonito” mientras picaba con el rebenque el anca sudada del caballo, eran los pocos diálogos de su vida solitaria.

Una tarde que anunciaba lluvia, Hilario se fue a dormir, lo hizo de a ratos sobresaltado por los rayos y relámpagos, hasta que al fin se durmió profundamente. Soñó con la lluvia de voz serena y melodiosa. Cuando despertó, Hilario ya sabía: necesitaba compañera.

La tarde siguiente lo encontró a Hilario con camisa limpia, domando su pelo tieso. Llegó al pueblo y no la vio al principio, entre la gente que se juntaba frente a la pulpería.

Fue cuando dio vuelta a las casas para buscar el pozo que la escuchó cantar un aire alegre inclinada sobre el fuentón. Era la muchacha con la que había soñado, con su voz, su cara y su cuerpo, y se llamaba Rosa. El la llevó al rancho y allí se acabó su soledad. El, ahora, apuraba el regreso de su trabajo. Rosa resumía toda su felicidad.

La desgracia vino un día en que Amuray, el cacique de una tribu indígena, también se enamoró de esa criolla tan graciosa, tan amante y tan fiel. El indio esperó la oportunidad, primero quiso seducir a Rosa, inútilmente, finalmente, una tarde, un rato antes de que Hilario regresara, asaltó el rancho y se la llevó.

Hilario se extraño de que su mujer no saliera a esperarlo. Al llegar al claro el viejo silencio volvió de pronto, pero esta vez era un grito. El gaucho comprendió, no tuvo más que ver el desorden del rancho, el agua volcada en el patio y las manchas de sangre sobre la tierra. Al galope y con el corazón apretado, siguió el rastro.

La persecusión duró poco, pero la lucha fue feroz. Al ver a Rosa herida, Hilario se avalanzó sobre Amuray y con un certero puntazo de cuchillo hizo que soltara a la cautiva. A duras penas pudo sostener a la desmayada Rosa, que, antes de llegar al rancho, ya estaba muerta.

Hilario, abrazado al cadáver, llamó a su amada con el sinfín de palabras que ella le había enseñado y lloró con toda la pena mientras caía la noche.

El gaucho se quedó dormido bajo las estrellas con la cabeza sobre el cuerpo querido, sólo con el sueño llegó el alivio.

No lo despertó el alboroto de los pájaros ni el resplandor del sol, sino una música desconocida y tan cercana que parecía brotar de su propio cuerpo. Cuando tomó conciencia, llegó la pena del recuerdo y la sorpresa de ver que sus brazos ya no rodeaban el cuerpo de su compañera sino una caja de madera con forma de mujer apenas perlada por el tenue rocío del amanecer.

http://www.folkloredelnorte.com.ar/leyendas/guitarra.htm

"HAY UN POETA EN TI"

EL CLUB DE LOS POETAS MUERTOS completa español HD

Hay cosas y QUISIERA...

MI OMA POLACA

MI OMA POLACA
Publicado el 9 marzo, 2016 por amparorules
MI OMA POLACA

AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA

SI VIVIÓ EN ARGENTINA, siempre habrá una Oma en su corazón…



Con motivo de ejercer la docencia en escuelas rurales tuve la oportunidad de conocer a la OMA.

Otras veces he escrito sobre ella. He marcado cómo la política quería comprar su voto.

Pero hoy quiero presentarla desde otro ángulo.

Es insoslayable verla en estancos separados aunque ella es un todo.

Cada visión de su persona presenta a una MUJER con todas las letras.

Ella era y es (y digo es porque tal vez todavía viva) una mujer completa. Ruda, esbelta y bella.

Espero de corazón que sus zapatos gastados la lleven todavía por el campo con sus perros y su fusta. Fusta que usa para dirigir y escarbar, no para pegar.

Toda ella es un canto a la vida. Cada jirón recosido de su ropa mil veces usada, habla de aquello de que no se dice y cuenta “Ser pobre no quita asomar también limpio y puro”

Así como la imagina un pintor realista, es.

Sencilla en el vestir y en los modos. Sus gestos parecen alas que se anteponen a la palabra dicha.

Con medias gruesas y pollera larga cubierta con un delantal que oficia de escudo de trabajo, sombrero de paja viejo y blusa blanca amarillenta ajada por los años. En invierno una campera azul moderna que seguro alguien le ha regalado, también de mucho uso. Como que la campera marca el contraste a la perfección.



Piel quemada por el sol, digamos más bien rojiza, seguramente muy blanca debajo de sus atuendos, fácil de imaginar porque su origen polaco la delata.

Manos y rostro arrugados, piel de pómulos que jamás conocieron una crema y manos cuyo más suave contacto debe ser el apretón de los que la quieren.

Muy callada, pero cuando habla truena el escarmiento: Ej.” Yo no voto” “No preciso colchones ni regalos” “Lo que necesito, me lo trabajo y lo compro” Con una voz entremezclada de palabras encontradas en el cofre de la herencia y las huellas perdidas entre otros sonidos del camino.



Ella le llama trabajo y bien duro a sembrar y luego vender lo que se puede.

A criar gallinas. A ordeñar su vaca luego que el ternerito mama. Vaquita flaca cuyo vecino lleva a divertirse de vez en cuando.

Nadie entra jamás a su casa. Es un ranchito prolijo. Alrededor, de tierra siempre bien barrida y de cacharros colgando de sus paredes grises, macetones con aire de verde esplendor y sus gallinas, patos, perros, rodeándolo todo.

Diría que todas las mañanas el sol desayuna con ella y a la vez seca su ropa sin perfumes, colgada en el cerco de alambre.

El reflejo alumbra su pava negra y calienta las tortas fritas o el pan casero.

El rocío de la noche se eleva por sobre las hojas que brillan.

Un viejo ombú reclama un poco de caricias.

Allí pensativa va hilvanando las acciones del día y sus animales la rodean; les tira migas y las gallinas le cuentan muy alegres cuántos huevos van a poner.

El benteveo le anuncia visita y ella lo echa…¡Nada de visitas!

La tarde no duerme jamás la siesta en su entorno, sino que la acompaña a campo traviesa a buscar algo que bien no se sabe qué…Tal vez algún yuyo que cura. Por ejemplo carqueja o uña de gato. También leña y agua fresca (que comparte) del molino del vecino.

Una vez por semana va a comprar azúcar, yerba, arroz y fósforos.

Todos compran con vales. Ella no, ella lleva sus moneditas “Los peones del sembradío compran con papelitos, dice”

Quien se acercara sigilosamente la vería hablando con los pájaros.

La vería retar al viento que sopla su pollera.

La escucharía pedir silencio a la chancha que espera las sobras de su almuerzo, las cáscaras de papa y lo verde de lo poco que tira, ya que es austera en demasía, producto de tanta carencia y sufrimiento.

La vería tirando el agua de su palangana y secar su cabeza.

La vería hacerse una trenza y levantar su pelo entrecano, si necesidad de espejos ni peines.

La OMA no tiene edad, a pesar de lo que dice la canción. Yo diría que la OMA es una niña que ha crecido de golpe, pero conserva la ternura, le magia de vivir en libertad. Creo que la Oma es más libre que las palomas que se le acercan cuando está sentada en su viejo banco.

Hay dos bancos, pero ella se sienta en el que era de su compañero, al que pocos conocieron porque lo pierde a unos meses de su llegada.

Nadie sabe a ciencia cierta de dónde viene la Oma, seguramente llega en algún grupo de mujeres que traen para trabajar en las haciendas de entonces…

Seguramente un hombre que la ama la rescata y llega a la provincia de Buenos Aires con su atadito de ropa. Tal vez un camión los trae a los dos escapando de ¡vaya uno a saber qué!

Y empiezan una vida nueva, sin nada. Una vida que ella sabe hacer llevadera.

Vive con el recuerdo de su amor lejano y venturoso y le habla en sus silencios, haciendo como que está allí, sentado al lado suyo. En el banquito que ella le brinda cada vez que viene en sueños a tomar un mate. Mate que aprendieron a gustar en estas tierras.

El está en el mismo banco que era suyo cuando le rezongaba por no compartir un pucho.

La OMA no fuma. La oma canta cuando él rezonga. La OMA nunca lo llora porque habla con su sombra todos los días. La OMA nunca pudo ser madre y acuna a su gato blanco.

Hay seres maravillosos que son como ángeles que se visten de humanos. Pero no lo son. Están ahí por la magia del tiempo que les da un trocito de felicidad para quitárselos luego y ellos tienen que armarse la vida con sus propios sueños y atarla a sus pies para que vayan sembrando el día a día y preparando la muerte.

AMPARO.ES 09-03-2016 Derechos Reservados de Autor

TANTO VA EL CÁNTARO A LA FUENTE QUE…

TANTO VA EL CÁNTARO A LA FUENTE QUE…
Publicado el 11 marzo, 2016 por amparorules
TANTO VA EL CÁNTARO A LA FUENTE…

AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA



El ave sigue a la mañana corriendo al sol. A veces canta meciendo la rama. A la postre siempre se encuentra persiguiendo a su pareja.



Ésta, una y otra vez hace que escapa, pero en realidad lo espera.



El ave macho arrastra ya sus alas algo cansadas y por momentos desiste.



Cada vez que la niña llena su cántaro escucha la melodía de su canto.

El ave perece estar esperándola, y ella comienza a observar al pájaro.

Muchas veces y más de dos, ella le sonríe y sigue su camino…



“Un claro misterio los une y un determinado tiempo los envuelve. Ella con su cántaro y el ave con su sonido gutural hacen posible la escena perfecta.





Sin embargo no es lo normal. Es como un sueño pintado por el artista. Aquel que a pesar de poseer la verdad, se inventa la escena de su cuadro perfecto.

La realidad viva en el pensamiento del artista tiene otras connotaciones que el ojo humano común no distingue.



A veces el ave prefiere ubicarse en el cuadro del artista.

Prefiere olvidar todo y oficiar por momentos de poeta, o de ángel, o tal vez de fantasma, de ave herida, de diablo, de cóndor o águila o simplemente de lo que es: un pájaro bello, sencillo, cantor, de plumaje gris y vuelo natural, sin aspavientos, sin llamar la atención.



Le agrada a la joven visitar el pozo en busca de agua y lleva su cántaro con alegría, pero un día se detiene, se sienta a orillas del camino e intenta hablar con el pájaro.

Se desilusiona un poco porque el pájaro es de poco hablar. Nada le cuenta de sus vuelos y andanzas. Sin embargo ella se apoya en el artista y sueña como él, siempre sabrá interpretar al pájaro…



Y así día tras día ambos se complementan. Se esperan. Cantan juntos y se acompañan.



Cuando ella decide irse él la acompaña. Ella le habla de su misión diaria llevando el cántaro rebalsando agua fresca. Él casi no le cuenta de la suya. Basta con su presencia en vuelo, piensa.



Una mañana llega y el ave no está. Se desespera pensando que algo debe pasarle.

Sin embargo su corazón está tranquilo. Confía en sus presentimientos. Igualmente con silbidos lo llama una y otra vez.



Un día al fin el ave le contesta. Ella es tan feliz que se le borra todo atisbo de señalar el hecho como algo que anuncia el despegue de su amistad.



Quiere abrazar al ave y abrirle la palma de su mano para que se pose en ella. Pero le oye y no lo ve. Algo así como que se ha vuelto invisible…



Acepta el hecho por aquello de que es preferible no verlo a perderlo definitivamente.



Pero comienza a suceder algo extraño. Cuando hay tormenta él aparece y puede verlo.



Con lluvia, rayos o ventisca ella no deja de acudir al pozo con su cántaro para verlo o al menos sentirlo cerca…



El solo hecho de haber desaparecido un tiempo sin que ella ni siquiera lo adivinara, hizo que siempre viviera con el temor de llegar y no encontrarlo…

Verdaderamente ella siente que el ave es su amigo para siempre…Una luz en su vida solitaria de apariencia medianamente normal y que podría durar siempre…



Pero “Siempre” no existe cuando los imponderables fluyen.



Un día la joven rompe su cántaro sin querer y ya no tiene motivos para volver al pozo.

Igual lo hace, sobre todo los días de lluvia.

Y descubre que al ave ya no le interesa su presencia si no tiene el cántaro…Es como que la desconoce…

Asombrada silba de mil maneras. A veces el ave sigue su vuelo de paso y apenas saluda, con sus alas cansadas.



Y ella descubre que los pájaros son inconstantes. Que son muy libres. Que tienen los mismos hábitos por un tiempo, pero que luego los cambian y viven solo cada momento.



Que hacerse amiga de un pájaro significaba verlo en vuelo y que a ella no le basta la imaginación para hacerlo retornar…

Pero como la lucha que se abandona es la que se pierde, decide convertirse en pájaro…



Regresa a casa y le anuncian que le han comprado un cántaro nuevo y debe cumplir con sus obligaciones e ir al pozo nuevamente.

Vuelve a vestirse de joven moza. Pero luego,por las madrugadas, se transforma en pájaro sin que nadie lo note. Su vida es eso, un vestido de plumaje por momentos y un bello atuendo de joven llevando su cántaro, casi siempre.



Claro que cumple con sus ocupaciones y transporta el cántaro con gracia, va y viene por el sendero pero sus sueños permanecen latentes; sabe que nunca conocerá a un ave como aquella y en el fondo desea volver a encontrarla. Sobre todo porque le queda la íntima tristeza de no poder volar como las aves aunque se vista de plumaje y anhelos…



Sabe que le quedan dos caminos. Sabe que uno de ellos es el conveniente. Pero nunca deja de mirar al cielo cuando regresa con su cántaro cantando la bella melodía…

Puede que el ave se confunda alguna vez y pase por allí.



Por mucho tiempo ella espera al ave lejos de su morada, con su cántaro.

Y en vuelo rasante por los campos la viste de pájaro

Y en su casa todos preguntan por ella si no ha regresado…



Ella ya no está, no la esperen, porque el ave y el artista al tocar su corazón la convierten en hada y las hadas no tienen domicilio…

AMPARO.ES 11-03-2016 Derechos Reservados de Autor