EL CLUB DE LOS POETAS MUERTOS completa español HD

Hay cosas y QUISIERA...

MI OMA POLACA

MI OMA POLACA
Publicado el 9 marzo, 2016 por amparorules
MI OMA POLACA

AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA

SI VIVIÓ EN ARGENTINA, siempre habrá una Oma en su corazón…



Con motivo de ejercer la docencia en escuelas rurales tuve la oportunidad de conocer a la OMA.

Otras veces he escrito sobre ella. He marcado cómo la política quería comprar su voto.

Pero hoy quiero presentarla desde otro ángulo.

Es insoslayable verla en estancos separados aunque ella es un todo.

Cada visión de su persona presenta a una MUJER con todas las letras.

Ella era y es (y digo es porque tal vez todavía viva) una mujer completa. Ruda, esbelta y bella.

Espero de corazón que sus zapatos gastados la lleven todavía por el campo con sus perros y su fusta. Fusta que usa para dirigir y escarbar, no para pegar.

Toda ella es un canto a la vida. Cada jirón recosido de su ropa mil veces usada, habla de aquello de que no se dice y cuenta “Ser pobre no quita asomar también limpio y puro”

Así como la imagina un pintor realista, es.

Sencilla en el vestir y en los modos. Sus gestos parecen alas que se anteponen a la palabra dicha.

Con medias gruesas y pollera larga cubierta con un delantal que oficia de escudo de trabajo, sombrero de paja viejo y blusa blanca amarillenta ajada por los años. En invierno una campera azul moderna que seguro alguien le ha regalado, también de mucho uso. Como que la campera marca el contraste a la perfección.



Piel quemada por el sol, digamos más bien rojiza, seguramente muy blanca debajo de sus atuendos, fácil de imaginar porque su origen polaco la delata.

Manos y rostro arrugados, piel de pómulos que jamás conocieron una crema y manos cuyo más suave contacto debe ser el apretón de los que la quieren.

Muy callada, pero cuando habla truena el escarmiento: Ej.” Yo no voto” “No preciso colchones ni regalos” “Lo que necesito, me lo trabajo y lo compro” Con una voz entremezclada de palabras encontradas en el cofre de la herencia y las huellas perdidas entre otros sonidos del camino.



Ella le llama trabajo y bien duro a sembrar y luego vender lo que se puede.

A criar gallinas. A ordeñar su vaca luego que el ternerito mama. Vaquita flaca cuyo vecino lleva a divertirse de vez en cuando.

Nadie entra jamás a su casa. Es un ranchito prolijo. Alrededor, de tierra siempre bien barrida y de cacharros colgando de sus paredes grises, macetones con aire de verde esplendor y sus gallinas, patos, perros, rodeándolo todo.

Diría que todas las mañanas el sol desayuna con ella y a la vez seca su ropa sin perfumes, colgada en el cerco de alambre.

El reflejo alumbra su pava negra y calienta las tortas fritas o el pan casero.

El rocío de la noche se eleva por sobre las hojas que brillan.

Un viejo ombú reclama un poco de caricias.

Allí pensativa va hilvanando las acciones del día y sus animales la rodean; les tira migas y las gallinas le cuentan muy alegres cuántos huevos van a poner.

El benteveo le anuncia visita y ella lo echa…¡Nada de visitas!

La tarde no duerme jamás la siesta en su entorno, sino que la acompaña a campo traviesa a buscar algo que bien no se sabe qué…Tal vez algún yuyo que cura. Por ejemplo carqueja o uña de gato. También leña y agua fresca (que comparte) del molino del vecino.

Una vez por semana va a comprar azúcar, yerba, arroz y fósforos.

Todos compran con vales. Ella no, ella lleva sus moneditas “Los peones del sembradío compran con papelitos, dice”

Quien se acercara sigilosamente la vería hablando con los pájaros.

La vería retar al viento que sopla su pollera.

La escucharía pedir silencio a la chancha que espera las sobras de su almuerzo, las cáscaras de papa y lo verde de lo poco que tira, ya que es austera en demasía, producto de tanta carencia y sufrimiento.

La vería tirando el agua de su palangana y secar su cabeza.

La vería hacerse una trenza y levantar su pelo entrecano, si necesidad de espejos ni peines.

La OMA no tiene edad, a pesar de lo que dice la canción. Yo diría que la OMA es una niña que ha crecido de golpe, pero conserva la ternura, le magia de vivir en libertad. Creo que la Oma es más libre que las palomas que se le acercan cuando está sentada en su viejo banco.

Hay dos bancos, pero ella se sienta en el que era de su compañero, al que pocos conocieron porque lo pierde a unos meses de su llegada.

Nadie sabe a ciencia cierta de dónde viene la Oma, seguramente llega en algún grupo de mujeres que traen para trabajar en las haciendas de entonces…

Seguramente un hombre que la ama la rescata y llega a la provincia de Buenos Aires con su atadito de ropa. Tal vez un camión los trae a los dos escapando de ¡vaya uno a saber qué!

Y empiezan una vida nueva, sin nada. Una vida que ella sabe hacer llevadera.

Vive con el recuerdo de su amor lejano y venturoso y le habla en sus silencios, haciendo como que está allí, sentado al lado suyo. En el banquito que ella le brinda cada vez que viene en sueños a tomar un mate. Mate que aprendieron a gustar en estas tierras.

El está en el mismo banco que era suyo cuando le rezongaba por no compartir un pucho.

La OMA no fuma. La oma canta cuando él rezonga. La OMA nunca lo llora porque habla con su sombra todos los días. La OMA nunca pudo ser madre y acuna a su gato blanco.

Hay seres maravillosos que son como ángeles que se visten de humanos. Pero no lo son. Están ahí por la magia del tiempo que les da un trocito de felicidad para quitárselos luego y ellos tienen que armarse la vida con sus propios sueños y atarla a sus pies para que vayan sembrando el día a día y preparando la muerte.

AMPARO.ES 09-03-2016 Derechos Reservados de Autor

TANTO VA EL CÁNTARO A LA FUENTE QUE…

TANTO VA EL CÁNTARO A LA FUENTE QUE…
Publicado el 11 marzo, 2016 por amparorules
TANTO VA EL CÁNTARO A LA FUENTE…

AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA



El ave sigue a la mañana corriendo al sol. A veces canta meciendo la rama. A la postre siempre se encuentra persiguiendo a su pareja.



Ésta, una y otra vez hace que escapa, pero en realidad lo espera.



El ave macho arrastra ya sus alas algo cansadas y por momentos desiste.



Cada vez que la niña llena su cántaro escucha la melodía de su canto.

El ave perece estar esperándola, y ella comienza a observar al pájaro.

Muchas veces y más de dos, ella le sonríe y sigue su camino…



“Un claro misterio los une y un determinado tiempo los envuelve. Ella con su cántaro y el ave con su sonido gutural hacen posible la escena perfecta.





Sin embargo no es lo normal. Es como un sueño pintado por el artista. Aquel que a pesar de poseer la verdad, se inventa la escena de su cuadro perfecto.

La realidad viva en el pensamiento del artista tiene otras connotaciones que el ojo humano común no distingue.



A veces el ave prefiere ubicarse en el cuadro del artista.

Prefiere olvidar todo y oficiar por momentos de poeta, o de ángel, o tal vez de fantasma, de ave herida, de diablo, de cóndor o águila o simplemente de lo que es: un pájaro bello, sencillo, cantor, de plumaje gris y vuelo natural, sin aspavientos, sin llamar la atención.



Le agrada a la joven visitar el pozo en busca de agua y lleva su cántaro con alegría, pero un día se detiene, se sienta a orillas del camino e intenta hablar con el pájaro.

Se desilusiona un poco porque el pájaro es de poco hablar. Nada le cuenta de sus vuelos y andanzas. Sin embargo ella se apoya en el artista y sueña como él, siempre sabrá interpretar al pájaro…



Y así día tras día ambos se complementan. Se esperan. Cantan juntos y se acompañan.



Cuando ella decide irse él la acompaña. Ella le habla de su misión diaria llevando el cántaro rebalsando agua fresca. Él casi no le cuenta de la suya. Basta con su presencia en vuelo, piensa.



Una mañana llega y el ave no está. Se desespera pensando que algo debe pasarle.

Sin embargo su corazón está tranquilo. Confía en sus presentimientos. Igualmente con silbidos lo llama una y otra vez.



Un día al fin el ave le contesta. Ella es tan feliz que se le borra todo atisbo de señalar el hecho como algo que anuncia el despegue de su amistad.



Quiere abrazar al ave y abrirle la palma de su mano para que se pose en ella. Pero le oye y no lo ve. Algo así como que se ha vuelto invisible…



Acepta el hecho por aquello de que es preferible no verlo a perderlo definitivamente.



Pero comienza a suceder algo extraño. Cuando hay tormenta él aparece y puede verlo.



Con lluvia, rayos o ventisca ella no deja de acudir al pozo con su cántaro para verlo o al menos sentirlo cerca…



El solo hecho de haber desaparecido un tiempo sin que ella ni siquiera lo adivinara, hizo que siempre viviera con el temor de llegar y no encontrarlo…

Verdaderamente ella siente que el ave es su amigo para siempre…Una luz en su vida solitaria de apariencia medianamente normal y que podría durar siempre…



Pero “Siempre” no existe cuando los imponderables fluyen.



Un día la joven rompe su cántaro sin querer y ya no tiene motivos para volver al pozo.

Igual lo hace, sobre todo los días de lluvia.

Y descubre que al ave ya no le interesa su presencia si no tiene el cántaro…Es como que la desconoce…

Asombrada silba de mil maneras. A veces el ave sigue su vuelo de paso y apenas saluda, con sus alas cansadas.



Y ella descubre que los pájaros son inconstantes. Que son muy libres. Que tienen los mismos hábitos por un tiempo, pero que luego los cambian y viven solo cada momento.



Que hacerse amiga de un pájaro significaba verlo en vuelo y que a ella no le basta la imaginación para hacerlo retornar…

Pero como la lucha que se abandona es la que se pierde, decide convertirse en pájaro…



Regresa a casa y le anuncian que le han comprado un cántaro nuevo y debe cumplir con sus obligaciones e ir al pozo nuevamente.

Vuelve a vestirse de joven moza. Pero luego,por las madrugadas, se transforma en pájaro sin que nadie lo note. Su vida es eso, un vestido de plumaje por momentos y un bello atuendo de joven llevando su cántaro, casi siempre.



Claro que cumple con sus ocupaciones y transporta el cántaro con gracia, va y viene por el sendero pero sus sueños permanecen latentes; sabe que nunca conocerá a un ave como aquella y en el fondo desea volver a encontrarla. Sobre todo porque le queda la íntima tristeza de no poder volar como las aves aunque se vista de plumaje y anhelos…



Sabe que le quedan dos caminos. Sabe que uno de ellos es el conveniente. Pero nunca deja de mirar al cielo cuando regresa con su cántaro cantando la bella melodía…

Puede que el ave se confunda alguna vez y pase por allí.



Por mucho tiempo ella espera al ave lejos de su morada, con su cántaro.

Y en vuelo rasante por los campos la viste de pájaro

Y en su casa todos preguntan por ella si no ha regresado…



Ella ya no está, no la esperen, porque el ave y el artista al tocar su corazón la convierten en hada y las hadas no tienen domicilio…

AMPARO.ES 11-03-2016 Derechos Reservados de Autor

GURISITO NORTEÑO

GURISITO NORTEÑO
Publicado el 14 marzo, 2016 por amparorules
AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA

Jujeñito, salteño, chaqueñito, formoseño…

Hoy he visto a la puna en un sueño…

El norte argentino es un sueño de niño que pide por su madre…



¡¡¡Tanta belleza de imponderable destino!!!

Belleza del alma y belleza de paisajes maravillosos, cuna del hombre que nunca se rinde.

Tambores que hacen eco en la montaña y cantan las piedras



Tantos dioses que cuidan de ese mundo increíble, tan único que no hay poeta que le diga de crueldades, porque los poetas saben de los misterios de los ángeles que habitan allí.



Tantos duendes que juegan entre sus montañas y las pintan de todos los colores…



Tanto cielo para tanto niño que mira sus estrellas…gurisitos llenos de risas y estruendo de carcajadas simulando al cruel imaginario que anda de noche para asustarlos.



El imaginario es el complemento a tantos interrogantes que se presentan en sus sueños montados en el rayo de luna que se cuela por las aberturas de sus cuartos de adobe. Sus pensamientos bellos están plagados de sueños bonitos, de juguetes con formas de piña y de tortas de chocolates…de bombones de mieses tan ricas que buscan sus bocas para cantarle a la vida…



Tanto sol que se quiere colar por sus sombreritos arrugados y bajan a los cachetes coloreando sus abultadas lunas carentes de pellizcos y caricias.



Manitos pequeñas que venden sus dulces al lado de los trenes.

Y los pasajeros que miran curiosos sus pantalones roídos, fotografiándolos en curiosas posturas: una de ellas (mostrando los dientecitos de la sonrisa amable) otra: la imagen que se llevan para mostrarlos como paisaje cuando ellos caminan con un bolsito tejido al hombro mientras juegan a patear las piedras…



Dicen que los ángeles viven muy cerca y cuida de sus pancitas; los protegen de los bichos malditos y les dan leche de cabra cuando silban sus entrañas de hambre.



Una ramita es la amiga inseparable, la que les quita el miedo y la que hurgando encuentra los nidos y huevitos de las aves, aparta los cardos pequeños y señorea a los perros flacos.



Bultitos de muchos colores abrazados por sus abrigos, tejidos por sus madres, se ven llegar de lejos a la escuelita de frontera.



Sus pasos pequeños pero firmes hacen que siempre lleguen por más lejos que sea…

No todos caminan, no todos siembran la mañana de infinitas almas al desnudo.

Algunos llegan en sus mulas cargadas de buenas nuevas “Hoy llegamos primero”



También ríen y cantan. Imitan a los pájaros y estos saludan en medio de la tierra, en medio de la nada para quienes no comprendemos…



Y llegan. Ellos saben que allí habrá calor de leña, sabor de mate cocido y una historia bonita que escuchar.



Sus mulas los llevan de a dos y tres, a veces.



Sus útiles son pocos pero muy apreciados. Nada es mejor que amar lo poquito que se tiene.

Ellos no saben de desperdicio. Nada tienen para tirar o malgastar.

Ellos son una fruta madura que nadie ha pelado, pero resisten, lucen su color y se muestran felices, y seguramente lo son.



Solo el pordiosero anhela lo que alguna vez tuvo.

Los ojos negros y los pelos chuzos son la maravilla de la vida jugando a los muñecos que no se apartan jamás del recuerdo de un alma noble que pudo apreciarlos con dignidad.

Los gurisitos norteños solo saben de ese mundo en el que van creciendo, con experiencias de vida que quizá muchos niños no tengan ni tendrán nunca.



Experiencia que los acerca a Dios y les dice desde muy adentro “nadie podrá con ustedes” porque las montañas les hablan, los ríos los bañan, las cabras los alimentan, los duendes les cuentan historias y cada vez que llueve saben que son las lágrimas de Dios por algún pecado cometido por los hombres malos…

AMPARO.ES 14-03-2016 Derechos Reservados de Autor

ES MI VIEJO

- JOSÉ ESTÉVEZ MARTÍN

ES MI VIEJO…
Publicado el 15 marzo, 2016 por amparorules

AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA


Un hombre tan lleno de esperanza y vidas pasadas que avanza en la vida llevando a cuestas los sueños, los trabajos, las caídas y caminando junto a él sus hijos, a sus padres, a sus amores, tal vez a sí mismo más que a nadie.

Como árbol que intenta caminar sabiendo que sus raíces lo atan, pero igual cumple sus funciones. Saca sus ramas repletas de hojas y las pierde cuando su ciclo se lo demanda. Le llega el otoño y se guarda para renacer cada noche en zumos internos y sabia, prolongando la vida.

Un hombre proyecta su camino más allá de sí mismo y un día despierta y está solo, la vida es muy corta y piensa: ¡Me queda tanto por hacer!

Como los caminos después de la lluvia, sigue la senda constante; pise quien los pise el sol seca la tierra para volver a marcar las huellas.

Ya no sabe qué hacer con sus manos que aprisionan su bastón y cuánto se le cruza.

Como pichón que se cae del nido se yergue disimulando su poca estabilidad.

Ya no sabe qué hacer con sus brazos que otrora fueron fuertes y sanos.

Imagina sostener al hijo en brazos aquel día en que se tumbó del triciclo.

Ya no sabe qué hacer con su tiempo de sobra y sus huesos repletos de esfuerzos…

Detesta las horas, solo acepta las campanas de alguna iglesia cercana que le trae nostalgia de tiempos pasados

Un hombre siembra mucho y tal vez cosecha poco. Espera más de la vida; cuando logra afianzar los pies en la tierra y pierde el miedo, de pronto debe empezar de nuevo o bien quedarse a disfrutar de los pocos logros y compartirlos.

Ahí y solo ahí se acuerda de sus hobbies, pero ya no sabe cómo volver a ellos y si lo intenta es un hombre feliz.

Un hombre viejo no quiere morir. Un hombre joven ni piensa en morir.

Ese final acecha en cada desilusión, en cada disgusto, en cada momento de la vida en donde el corazón pena…

Un hombre no quiere sentirse de más en todas partes cuando ya sus actividades han cesado.

Como el Principito domesticado , se siente apreciado y orgulloso que le pidan consejo.

Un hombre a veces no duerme pensando en cómo resolverán los problemas sus hijos.Los hijos se trenzan al alma de un padre para siempre.

Un hombre es feliz cuando extiende su mano, puede ayudar y sentirse útil.Tal cual la lluvia cuando las flores amanecen lozanas a la mañana.

Un hombre sabe que su memoria lo ha abandonado un poco, pero no así en los bellos recuerdos del pasado.

Sonríe y llora por todo cuanto haga vibrar los sentimientos y al igual un payaso hace las morisquetas y travesuras que nunca hizo para completar el sueño.

Entonces un hombre solo busca compañía para poder hablar. Busca que lo escuchen. Que le digan que hizo bien las cosas, porque para reproches se basta a sí mismo.

Un hombre se ve de pronto que le dicen ¡CUIDADO! Que lo sostienen al caminar y lo agradece, pero quisiera volver a ser el que fue…ese al que no le importan las horas, con motivos para festejar…

Un hombre sabe de amor, pero a veces ya no tiene a su pareja y no sabe amar de nuevo. Solo la caricia de una mujer que lo entienda podría hacer nacer en él la voluntad de su viril sosiego.

Como potro desbocado corre tras los recuerdos de eróticas noches pasadas y descubre que vivió mucho en los brazos de mujeres amantes y apasionadas.

Un hombre sabe que cuando empieza a vivir la vida de los demás se va despidiendo de la suya un poco…

Un hombre es belleza de surcos que adornan su frente. Canas benditas que dicen mucho de él y lucen orgullosas en su porte maduro.

Un hombre se da por completo cuando acaricia a sus nietos.Es para él como nacer de nuevo y una infinita ternura se apodera de su corazón queriendo perpetuarse para siempre en ellos.

Un hombre nunca dice adiós, siempre dice hasta luego cuando llega la madrugada, la oscuridad de la noche no existe, solo la maravilla de vivir a pesar de todo.



Un hombre solo y mayor no entiende cuando se va la luna o aparece el sol, para él el cielo es un manto que cubre sus anhelos, sus viejos sueños, su vida sin tiempo.

Como los niños es capaz de dormir de víspera y levantarse cuando todos duermen.

En sus sueños las imágenes no tienen tiempo, hora ni lugar establecido.

Sobre su almohada y mirando el techo, por momentos, cierra sus ojos y ve a una mujer vestida de novia.

O tal vez la presencia de una mujer callada compartiendo un día de pesca.

Tal vez una mujer a su lado leyendo junto a él en una tarde de lluvia.

O una chimenea ardiendo al compás de sus noches de amante.

O tal vez puede sentir un beso que quedó grabado en sus labios y nombrar a una mujer inolvidable…

Le parece oír el ruido de platos y cacerolas.

A veces huele a salsa o carne asada.

A veces necesita comer caramelos para conciliar el sueño.

Un hombre habla solo, cuando se pone grande y pasea por el jardín.

Habla con su mascota. Habla rezongando por la política.

Quizá habla con las presencias de su vida que le recuerdan una mano suave que lo acaricia.

A un hombre se le humedecen los ojos recordando a su madre.

Se le angustia el corazón recordando a su padre tratando de ganarle en un juego.

Lagrimea cuando lo recuerda vencido por alguna enfermedad caminando despacio, tirando de la vida y se ve reflejado…

Un hombre siempre necesita a una mujer. Una ternura que le acompañe. Un sostén para la tormenta que amenaza sus años de decadencia física pero de espíritu grande y presumido.

Un hombre mayor necesita amor de familia. Amor de mujer.

No hay nada más triste que un hombre que transcurre sus días en un geriátrico.

Que pierde su libertad justo cuando más la necesita. Cuando tiene que disfrutar de sus últimos años en paz.

Un hombre grande es reflejo de lo que pudo ser en la vida. Respetar sus vivencias y amarlo es parte de creer en nosotros mismos y desearnos un futuro digno de ser vivido hasta el final.

AMPARO.ES Derechos Reservados de Autor

CARPE DIEM

COSECHA EL DÍA

Carpe diem





Qué espera quien siembra? Que la lluvia sea suficiente, porque si es abundante en demasía pudre la cosecha…



Qué espera el jardinero cuando poda, transplanta y riega? Observar armonía y belleza natural…



Qué espera una madre cuando da a luz? Apretar entre sus brazos al pedazo de sí que se lanza a la vida…



Qué espera un padre cuando ve crecer a su hijo? Entre muchas otras cosas que sea un hombre feliz…



Qué espera un niño de sus padres? Que lo abracen, lo cuiden, le lean cuentos, le canten, lo escuchen y percibir que es amado…



Qué espera un anciano? Que el entorno, la vida que va pasando, los cuidados y su amor por las cosas buenas que hubo obtenido a través de sus acciones, hoy le proporcionen felicidad, le otorguen paz y nunca lo haga sentir vencido.



Qué espera un soldado cuando sale al campo de batalla…Saber porqué y por quienes está luchando…



Qué espera un maestro? Espera lucidez para poder transmitir la verdad, interés por el conocimiento, promover el amor por los valores éticos y morales, humildad ante la ciencia y respeto por la diversidad.



Qué espera un misionero en medio de la pobreza, la marginalidad, los avatares profundos de la utilización del hombre por el hombre…Espera dar consuelo, curar heridas del alma, buscar y encontrar un motivo de infundir un permanente ideal de lucha y darles los brazos para sobrevivir haciendo que no se sientan solos para entender que pueden lograr salir aunque ello les cueste toda una vida…



CARPE DIEM…La cosecha del día nos dará los frutos, porque un día perdido no existe, cada segundo cuenta y si logras SER el humano que está en tu naturaleza, repleto de virtudes, los errores cuentan como experiencia y los frutos de la cosecha ya habrán sido regados con la sabia de las semillas que habrás desparramado, con equilibrio, con voluntad y sin abandonar la senda, para encontrar y compartir la vida…

AMPARO.ES 03-03-2016 Derechos Reservados de Autor

MI QUIJOTE tal vez no sea…

MI QUIJOTE tal vez no sea…
Publicado el 17 marzo, 2016 por amparorules
AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA


¡¡¡Cómo yo lo veo!!!

EL JUGLAR DE LAS UTOPÍAS

He tenido la necesidad de hablar de este maravilloso libro. Pido disculpas por mis interpretaciones si no coinciden con la suyas. Es natural, el quijote nació para hacernos pensar…



Quién puede afirmar o no que el Quijote es una contradicción, o un sueño imposible, o un espíritu que se expresa a través de la pluma de Cervantes…



Quién puede decir que los caballeros de entonces intentaban soñar, llorar y quizá irónicos como Él.



Quién puede dudar que un caballero andante no pueda enamorarse para siempre.



¿En cuánto se parece el hidalgo a cada hombre sobre la tierra?



Tal vez sea por eso que todo aquello que parece rechazarse, tiene una atracción indiscutible.



Y creo que Cervantes quiere, tal vez sin saberlo, poner de manifiesto que es posible reírse del alma humana y hacerlo con la carcajada que cada uno desee.



Hablar de siglos, en apariencia olvidados, es muy difícil. Pero rescatarlos en los tiempos y hacerlos vigente, mucho más aún…



Ser un soldado le permite al personaje accionar a su libre antojo. Un soldado sufre, lucha, ama, mata y a menudo se culpa…



A pesar de que El QUIJOTE es de España, mejor dicho “era de España” ya que ahora tomó la ciudadanía universal y es tan simple su historia que ella es propia, acción y parte de cualquier hombre en el mundo.



Un hidalgo puede ser hombre, amante, obrero, monje, pero algo es muy cierto, para ser aventurero y valiente lo mejor es ser guerrero; al menos para luchar por los principios que se creen valores; al menos para hacer evidente que los dúos (él y Sancho Panza) son necesarios y se dan con elementos que se contradicen o bien se complementan.



Creo que el idioma complaciente que emplea es la protesta, lisa y llana, y se evidencia a cada paso a lo largo de su lectura.

Allí en donde hay dos hombres, puede haber un conflicto.



Pero en donde actúan dos hombres puede pasar que peleen, que se midan. Que se soporten o se sientan amigos.

Pero hay un principio que creo se respeta,la gloria de gana. Se discute por lo bajo y se acciona con grandilocuencia.

Se avienen las pasiones humanas como una contienda, a veces como puesta en ridículo, el encuentro resulta de fatales consecuencias o de halagos de victoria, siempre de colores blanco o negro, nunca grises…



El buen humor o la ironía y el guerrero están siempre presentes, no solo en algunos de las voces en palabras, sino en el insinuante movimiento del accionar, que no tiene tiempo para rebelarse consciente, sino que enfrenta…



El amor correspondido es demasiado fácil si se planteara simple.

Es mejor que traiga desvelos, rechazos e imposibles de flanquear en un mundo de ficción como el que plantea el Quijote, con visos de tragedia, irreal, personal, que prima en su modo de vivir la aventura, conjugando lo posible e imposible en los desplantes que le provoca su enamoramiento por DULCINEA.



¿Es el desencanto un perfil natural del autor, reflejo de la cárcel que sufre ?



Puede ser, pero creo que una vez que Cervantes comienza a escribir se separa del mundo real. De su propio mundo triste y solitario, que es soportable solo por el hecho de poder escribirlo.



Cada lector sobre la tierra trata de leer esta obra completa, sin embargo no es sencillo interpretarla rápido, de una vez.

Hay que hacerlo varias veces y en cada descubrimiento más de una vez nos parece que nunca la leímos…

Por eso tiene vigencia, creo yo, y por muchas otras razones que cada lector se explica, si puede.



Porque plantea la posibilidad de trasladarla a cada uno como si fuésemos seres de todos los tiempos…y en el resultado, sí lo somos.



Cuando observamos un desfile militar ¡No nos parecen ridículos ciertos escudos, armas, pasos, gritos de mando, paso unificado, como un querer imponer emblemas por sobre las ideas?

En el libro se plantea la idea ridícula, en forma de locura que una acción tiene cuando se intenta llevarla a cabo a partir de cada uno, sin pensarla previamente, respondiendo a parámetros personales que nunca , ni por asomo, se intenta poner al análisis de nadie.

Y eso se parece mucho a la libertad interior, la que no necesita aprobación sino el ponerla en práctica ya, porque al final a quien perjudica es al que la lleva a cabo…

DON QUIJOTE tiene la visión de la ternura que subyace por sobre los sentidos.



Cree y acciona aunque se pegue y caiga de bruces en el suelo.

Monta y sigue. Le asombran los molinos porque obedecen al viento y no a los hombres.



Y como buen caballero piensa que deben morir todos los que no obedecen a su impronta, sin embargo a la vez pone de manifiesto su locura que hace evidente como el ser es del creador y todos los hombres son máquinas si no tienen corazón ni sentimientos. Mira a los molinos como máquinas, a la postre…



Cambia su visión de los molinos y los ve con apariencia de gigantes y sabe que lo pueden vencer fácilmente y pelea con ellos y de dice una o otra vez…”Puedo- Debo-Arremeto y tal vez lo logre”



No hay accionar que no obedezca a un sentimiento de poner todo en su lugar, pero no sabe hacerlo sin recurrir a la fuerza de su lenguaje y a la naturalidad de sus acciones emanadas del libre albedrío de su alma…



De sus vozarrones que viajan a través del eco que provoca su transcurrir por los caminos, tan diferentes unos de otros y tan iguales siempre…



Cada lector piensa que la locura del Caballero andante y su personaje es inútil, en cuanto y en tanto no lo define interiormente, pero descubre en su caminar por el libro que en lo utópico está el secreto de la vida y no responde a una sola verdad.

Los sentimientos humanos bailan el juego del distraído, pero jamás dejan de luchar por lo que sienten muy profundamente…



Hay una segunda parte en la que él tiene que justificar su duelo permanente con el universo…



EN SU SEGUNDA PARTE:

No escucha las imposiciones de la realidad. Nunca renuncia a su amor, pero pide la muerte, vencido, al mismo tiempo que no deja de soñar…





DEJA DE SER UN ANDANTE Y VUELVE A SU ALDEA.

Quiere ser cuerdo y lo busca camino a su casa, en su pueblo y espera una buena muerte, una muerte que cree merece por su lucha…



Don Quijote se rinde…y no lo hace porque se rinde internamente, sino porque emula a los hombres que cuando miran hacia atrás, muchas cuestiones modificarían y muchas otras no quieren olvidar porque los hace eternos y valiosos.

Aves surcando el cielo hacia la muerte, pero dejando una estela de magnífica luz e inocencia que no escapa a quien lo lee con interés y sabia inteligencia.



Una muerte que en apariencia lo vence, pero interiormente lo hace entrar por la puerta grande de todas las almas que han intentado ponerse a la par de sus sentimientos y sensaciones humanas.



AMPARO.ES 17-03-2016 Derechos Reservados de Autor

MI SILENCIO, TÚ

ES MI PADRE

video 1457335647 1CARPE DIEM

ELLA Y VIVALDI

Ella y VIVALDI…

Los pies levantan vuelo. El alma se trasporta hacia el infinito, jugando, saltando, vibrando…

De pronto ella se detiene como si un duende misterioso le hiciese señas.

Baja el murmullo de sus pies al pasar sobre lo verde. El agua pasa y no se detiene. Las flores se yerguen como escuchando.

Desciende despacito y posa su humanidad sobre la hierba. Cruza sus piernas como buda y le parece escuchar un secreto que le hace cosquillas en el oído; cierra sus ojos, cubre su cara y le parece que alguien acaricia su pelo.

Queda como hipnotizada. La música parece escucharse a lo lejos, pero nunca se pierde…Acompaña la suavidad de la brisa.



De pronto todo cesa para comenzar de nuevo algo más nítido y sonoro. Toma su cabeza y la caricia ha desaparecido. Seguramente se puso celosa por observar que ella nunca deja de oír la sublime música que viene por entre los árboles, se instala en su corazón y allí se queda…

Se recuesta en el suave colchón de hojas y sueña despierta…

Airosa como pavoneándose un ave quiere participar…Y lo hace. Lo logra.



El ave le habla de amor al oído y le explica que nunca sale por ahí a contar sus secretos, pero en esta oportunidad está en brazos de la magia y va enamorarse de ella…

Quiere abrir sus ojos emocionada, pero algo se lo impide. Son unos labios suaves que se posan en su boca, pero no le permiten mirar. Espera acatando el mandato divino

¿Puede la música obtener del alma tanta realidad envuelta en magia?



La música parece caminar ligerito y contestarle.

Sonríe. ¡Ya no más esta tratando de despertarme! No lo logra porque los sueños y la música son pareja ahora.

Aman y desparraman su amor por el mundo. ¡Qué poco importan sus pasos al lado de tanta maravilla!

Miles de sonidos parecen sonreír y escapar.

Intenta tomarlos para retenerlos pero el sol le acaba de dar en la cara y la ciega. No puede escuchar porque el sonido se ha bajado de manera imprevista. Lo da por terminado, se incorpora como queriendo perpetuar el momento.

Sin embargo la música no se ha ido…

Vive en el corazón de la mujer que supo atesorarla en los sueños. Cada segundo es diferente al otro porque las almas solo le asoman a quien sabe evocarlas y solamente con la música de los dioses.

Desde ese día y todos los siguientes ella nunca más está sola porque una melodía magnífica de sonidos celestiales, bajos y altos, de negros y blancos, de asombro y certeza, de vida mas allá de la muerte la llevan de la mano de sus utopías que marcan el ritmo con llanto, sonrisas y corcheas.

Si la música habla y se escucha es porque los sonidos tienen el poder de reinar en la naturaleza.

Detrás de un sonido, de una melodía, hay un alma que interpreta, un ángel que guía y un infinito que se manifiesta.



Cuando me llegue el instante de la muerte mi último sueño sería escuchar los sonidos que fluyen de las manos maravillosas de intérpretes como VIVALDI y así saber que el cielo me está esperando.

Cuando me llegue el instante de la muerte habrá también un recuerdo, una ternura, una palabra y un te quiero que me dirán adiós…

AMPARO.ES 04/03/2016 Derechos Reservados de Autor (Amparo Estévez Saviza)

COSECHA EL DÍA Carpe diem

COSECHA EL DÍA

Carpe diem

Qué espera quien siembra? Que la lluvia sea suficiente, porque si es abundante en demasía pudre la cosecha…



Qué espera el jardinero cuando poda, trasplanta y riega? Observar armonía y belleza natural…



Qué espera una madre cuando da a luz? Apretar entre sus brazos al pedazo de sí que se lanza a la vida…



Qué espera un padre cuando ve crecer a su hijo? Entre muchas otras cosas que sea un hombre feliz…



Qué espera un niño de sus padres? Que lo abracen, lo cuiden, le lean cuentos, le canten, lo escuchen y percibir que es amado…



Qué espera un anciano? Que el entorno, la vida que va pasando, los cuidados y su amor por las cosas buenas que hubo obtenido a través de sus acciones, hoy le proporcionen felicidad, le otorguen paz y nunca lo haga sentir vencido.



Qué espera un soldado cuando sale al campo de batalla…Saber porqué y por quienes está luchando…



Qué espera un maestro? Espera lucidez para poder transmitir la verdad, interés por el conocimiento, promover el amor por los valores éticos y morales, humildad ante la ciencia y respeto por la diversidad.



Qué espera un misionero en medio de la pobreza, la marginalidad, los avatares profundos de la utilización del hombre por el hombre…Espera dar consuelo, curar heridas del alma, buscar y encontrar un motivo de infundir un permanente ideal de lucha y darles los brazos para sobrevivir haciendo que no se sientan solos para entender que pueden lograr salir aunque ello les cueste toda una vida…



CARPE DIEM…La cosecha del día nos dará los frutos, porque un día perdido no existe, cada segundo cuenta y si logras SER el humano que está en tu naturaleza, repleto de virtudes, los errores cuentan como experiencia y los frutos de la cosecha ya habrán sido regados con la sabia de las semillas que habrás desparramado, con equilibrio, con voluntad y sin abandonar la senda, para encontrar y compartir la vida…

AMPARO.ES 03-03-2016 Derechos Reservados de Autor

A propósito de "El Principito"

VICTOR HUGO

Victor Hugo

Información personal
Nombre de nacimiento Victor Marie Hugo
Nacimiento 26 de febrero de 1802
Bandera de Francia Besanzón, Francia
Fallecimiento 22 de mayo de 1885
(83 años)
Bandera de Francia París, Francia
Lugar de sepultura Panteón de París
Nacionalidad Bandera de Francia Francés
Lengua materna Francés

Victor Marie Hugo /viktɔʁ maʁi yɡo/ —inscripción completa en su acta de nacimiento: Victor, Marie Hugo—N 1 (Besanzón, 26 de febrero de 1802-París, 22 de mayo de 1885), fue un poeta, dramaturgo y novelista romántico francés, considerado como uno de los más importantes en lengua francesa. También fue un político e intelectual comprometido e influyente en la historia de su país y de la literatura del siglo XIX.1 Era hermano de los también escritores Eugène Hugo y Abel Hugo.

Ocupa un puesto notable en la historia de las letras francesas del siglo XIX en una gran variedad de géneros y ámbitos.2 3 Fue un poeta lírico, con obras como Odas y baladas (1826), Las hojas de otoño (1832) o Las contemplaciones (1856), poeta comprometido contra Napoleón III en Los castigos (1853) y poeta épico en La leyenda de los siglos (1859 y 1877). Fue también un novelista popular y de gran éxito con obras como Nuestra Señora de París (1831) o Los miserables (1862). En teatro expuso su teoría del drama romántico en la introducción de Cromwell (1827),4 y la ilustra principalmente con Hernani (1830) y Ruy Blas (1838).

Su extensa obra incluye también discursos políticos en la Cámara de los Pares, en la Asamblea Constituyente y la Asamblea Legislativa —especialmente sobre temas como la pena de muerte, la educación, los derechos de las mujeres o Europa—, crónicas de viajes —El Rin (1842) o Cosas vistas, (póstuma 1887 y 1890)—, así como una abundante correspondencia.

Contribuyó de forma notable a la renovación lírica y teatral de la época; fue admirado por sus contemporáneos y aún lo es en la actualidad, aunque ciertos autores modernos le consideren un escritor controvertido.5 Su implicación política, que le supuso una condena al exilio durante los veinte años del Segundo Imperio francés (1852-1870), permitió a posteriores generaciones de escritores una reflexión sobre la implicación y el compromiso de los escritores en la vida política y social.

Sus opiniones, a la vez morales y políticas,6 y su obra excepcional, le convirtieron en un personaje emblemático a quien la Tercera República honró a su muerte con un funeral de Estado, celebrado el 1 de junio de 1885 y al que asistieron más de dos millones de personas, y con la inhumación de sus restos en el Panteón de París.



Casa natal de Victor Hugo en la ciudad de Besanzón.
Victor Hugo nació el 26 de febrero de 1802, hijo del general del Imperio Joseph Léopold Sigisbert Hugo (1773‑1828) —nombrado conde, según la tradición familiar, por José I Bonaparte,— jefe de batallón destinado en la guarnición de Doubs en el momento del nacimiento de su hijo, y de Sophie Trébuchet (1772‑1821), una dama muy desenvuelta e independiente de origen bretón. Fue el menor de una familia de tres hijos varones, tras Abel (1798‑1855) y Eugène (1800‑1837), pasó su infancia en París. Las frecuentes estancias en Nápoles y España, consecuencia de los destinos militares de su padre, marcarán sus primeros años. Así, en 1811 se trasladan a Madrid e ingresa como internado, junto con su hermano Eugène, en una residencia religiosa que los Escolapios tenían en el colegio de San Antón y que los ocupantes franceses habían convertido en un «seminario de nobles».7 8 En 1813 Victor y sus hermanos se instalan en París con su madre, que se había separado de su marido por su romance con el general Victor Lahorie, padrino y preceptor de Victor Hugo del que recibe su nombre.9 En septiembre de 1815, Victor y Eugène, a los que separaron de su madre, son internados en la pensión Cordier (hasta 1818). Según Adèle Hugo, es en esta época cuando su hermano empieza a componer versos y comienza sus Cahiers de vers français (Cuaderno de versos francés).8 Autodidacta, mediante tanteos aprende a utilizar la rima y la medida.10 Recibe el ánimo y apoyo de su madre a la que, al igual que a su hermano Eugène, lee sus obras. Sus escritos son revisados y corregidos por un joven maestro de la pensión Cordier que hizo amistad con los dos hermanos.10 Su vocación es precoz y su ambición inmensa; en julio de 1816, con apenas 14 años de edad, Victor anota en un diario: «Quiero ser Chateaubriand o nada».11

En 1817 participa en un concurso de poesía organizado por la Academia francesa sobre el tema «Felicidad que proporciona el estudio de todas las situaciones de la vida». El jurado está cerca de concederle el premio, pero el título de su poema —Trois lustres à peine (Apenas tres lustros)— sugiere demasiado su joven edad y la Academia cree que puede ser una farsa, y recibe solamente una mención.12 Concurre sin éxito los años siguientes, pero en 1819 gana, en uno de los concursos organizados por la Academia de los Juegos Florales de Toulouse, una «Lis de oro» por Le rétablissement de la statue de Henry IV y un «Amaranto de oro» por Les Vierges de Verdun,13 y un premio en 1820 por Moïse sur le Nil.14

Animado por sus éxitos, Hugo abandona las matemáticas, materia que cursaba en el Liceo Louis le Grand y para la que tenía aptitudes (seguía los cursos de las clases preparatorias), y se embarca en la carrera literaria. Con sus hermanos Abel y Eugène, funda en 1819 una revista, Le Conservateur littéraire, que ya atrae la atención sobre su talento. En 1821 fallece prematuramente su madre y sus primeros poemarios, Odas y Poesías diversas, aparecen en 1822: el autor tiene por entonces veinte años. La tirada de 1500 ejemplares se agota en cuatro meses. El rey Luis XVIII, que posee un ejemplar, le otorga una pensión anual de mil francos,15 lo que le permite hacer planes de matrimonio con su amiga Adèle Foucher.9

Joven escritor[editar]

Victor Hugo de joven.
Los años de separación de su padre lo habían acercado a su madre, y la muerte de ésta, el 27 de junio de 1821, le afecta profundamente.16

Hugo contrae matrimonio el 12 de octubre de 1822 con una amiga de la infancia, Adèle Foucher, nacida en 1803, con la que tiene cinco hijos:

Léopold (16 de julio de 1823-10 de octubre de 1823);
Léopoldine (28 de agosto de 1824-4 de septiembre de 1843);
Charles (4 de noviembre de 1826-13 de marzo de 1871);
François-Victor (28 de octubre de 1828-26 de diciembre de 1873);
Adèle (28 de julio N 2 de 1830-21 de abril de 1915), la única que sobrevivirá a su padre, pero cuyo estado mental, que decaerá muy pronto, le conllevará muchos años de ingreso en centros de salud.
Este matrimonio lleva a su hermano Eugène, que pretendía también a esa misma dama, a la locura, una esquizofrenia que tendrá como consecuencia su reclusión hasta su muerte en 1837.17

Ese año comienza la redacción de Han de Islandia (publicado en 1823) que recibe una tibia acogida. Una bien argumentada crítica de Charles Nodier, es el motivo de un encuentro entre ambos escritores y del nacimiento de su amistad,18 y participa con él en las reuniones del cenáculo de la Bibliothèque de l'Arsenal (parte de la Biblioteca Nacional de Francia), cuna del Romanticismo. Ésta amistad dura hasta 1827-1830, cuando Nodier comienza a ser muy crítico con las obras de Hugo.19 Durante este período, Victor se reconcilia con su padre,20 que le inspirará los poemas Odas a mi padreN 3 y Après la bataille.22 Su padre fallece en 1828.

Cromwell, obra que publica en 1827, arma un escándalo. En el prefacio de este drama, Hugo se opone a las convenciones clásicas, en particular a las unidades aristotélicas de tiempo y lugar,N 4 y establece los primeros fundamentos de su drama romántico. En los tres años siguientes, Hugo se asegurará la dirección del movimiento romántico en Francia y la supremacía en todos los géneros literarios. En la lírica, con la edición definitiva de Odas y baladas (1828) y, sobre todo, las Orientales (1829); en teatro, con el drama romántico Hernani (febrero de 1830), seguido de Marion de Lorme (1831); en narrativa, con la novela histórica Nuestra Señora de París (marzo de 1831).

La pareja recibe a menudo y traba amistad con el crítico Sainte-Beuve, con el poeta Lamartine, con el maestro de la novela corta Mérimée, con el poeta Musset o con el pintor Delacroix.23 Su esposa Adèle mantiene una relación amorosa con Sainte-Beuve que tiene lugar durante el año 1831.24 Entre 1826 a 1837, la familia pasa temporadas con frecuencia en el Château des Roches en Bièvres, propiedad de Louis-François Bertin, director del periódico Journal des débats. Durante estas estancias, Hugo se encuentra con personajes como el compositor Berlioz, el prosista Chateaubriand, y los pianistas y compositores Liszt y Giacomo Meyerbeer, y escribe colecciones de poesía entre las que se encuentra Las hojas de otoño.

En 1829 publica la colección de poemas Los orientales. El último día de un condenado a muerte aparece el mismo año y es seguida por Claude Gueux en 1834; en estas dos novelas cortas, Hugo muestra su rechazo hacia la pena de muerte. La novela Nuestra Señora de París se publica en 1831.

Los años del teatro[editar]
Ya en 1828, había montado una obra de juventud, Amy Robsart y, aunque también publica colecciones de poesías, como Las hojas de otoño (1831), Los cantos del crepúsculo (1835), Las voces interiores (1837), Los rayos y las sombras (1840), entre 1830 y 1843, Hugo se dedica casi exclusivamente al teatro.


Grabado de «La batalla de Hernani» (J. J. Grandville, 1836).
1830 es el año de estreno de Hernani, obra que fue motivo de una larga serie de conflictos y enfrentamientos en torno a la estética teatral entre los «clásicos», partidarios de una jerarquización estricta de los géneros teatrales, y los «modernos», la nueva generación de románticos que, encabezados por Théophile Gautier, aspiraban a una revolución del arte dramático y se agrupaban en torno a Victor Hugo; el triunfo de la Revolución de 1830 facilitará las cosas. Estos conflictos pasaron a la historia de la literatura bajo el nombre de «La batalla de Hernani». Marion de Lorme, prohibida inicialmente en 1829, se estrenó en 1831 en el Teatro de la Porte Saint-Martin y El rey se divierte en 1832 en el Théâtre-Français, pieza que fue prohibida inmediatamente después de su estreno, lo que servirá a Hugo para indicar en el prefacio de su edición original de 1832:25 «La aparición de este drama en el teatro dio motivo a un acto ministerial inaudito. Al día siguiente de su estreno remitió al autor, Jouslin de la Salle, director de escena del Teatro Francés, el siguiente oficio, cuyo original conserva: "En este momento, que son las diez y media, acabo de recibir la orden de suspender las representaciones de El rey se divierte, que me comunica H. Taillor en nombre del ministro. Hoy 23 de noviembre."».

En 1833 conoce a la actriz Juliette Drouet, que se convierte en su amante y le consagrará su vida. Drouet lo salvará del encarcelamiento durante el golpe de Estado de Napoleón III. Hugo escribirá para ella numerosos poemas. Ambos pasan juntos cada aniversario de su encuentro y completan, año tras año, un cuaderno común que titulan cariñosamente Libro del aniversario.26 27 N 5 Además de Juliette, Hugo contó con numerosas amantes.28


Juliette Drouet, por Champmartin.
Lucrecia Borgia y María Tudor se estrenaron en el Teatro de la Porte Saint-Martin en 1833, y Angelo, tirano de Padua en el Théâtre-Français en 1835. Ante la falta de escenarios para representar los nuevos dramas, cuya puesta en escena es compleja y costosa por la cantidad de escenografía y tramoya que exige la ruptura de las unidades, Hugo decide, junto con Alejandro Dumas, también hijo de un general napoleónico, crear una sala dedicada al drama romántico. Aténor Joly recibe, por orden ministerial, el privilegio que autoriza la creación del Théâtre de la Renaissance en 1836,29 donde se representará, en 1838, Ruy Blas.



Para Hugo 1843 fue un año funesto; en marzo se estrenó Los burgraves, obra que no recibe el éxito esperado. Durante la creación de todas sus obras, Hugo se enfrenta contra todo tipo de dificultades materiales y humanas, como teatros poco propicios a los espectáculos de envergadura o reticencias de los actores franceses ante la audacia de sus dramas, y sus piezas reciben silbidos a menudo por parte de un público poco sensible al drama romántico, aunque también reciben por parte de sus admiradores vigorosos aplausos.31 El 4 de septiembre de 1843, Léopoldine muere trágicamente en Villequier, en el río Sena, ahogada junto con su marido Charles Vacquerie tras el naufragio de su barco.

Acción política[editar]
Educado por su madre bretona en el espíritu del monarquismo, paulatinamente muestra interés y convencimiento hacia la democracia —«J'ai grandi» (crecí), escribe en el poema Écrit en 184634 en respuesta a un reproche de un amigo de su madre—.

Según Pascal Melka, Hugo tiene la voluntad de conquistar el régimen para tener influencia y poder así llevar a cabo sus ideas.35 Se hace entonces confidente de Luis Felipe I en 1844 y posteriormente par de Francia en 1845. Su primer discurso, realizado en 1846, es para defender la suerte de Polonia, descuartizada entre varios países,36 y en 1847 defiende el derecho de regreso de los desterrados, como Jérôme Napoleón Bonaparte.37

Al inicio de la Revolución francesa de 1848, es nombrado alcalde del 8.º distrito de París, y posteriormente diputado de la Segunda República con escaño entre los conservadores. Durante los motines obreros de junio de 1848, Hugo participará personalmente en la matanza, comandando tropas frente a las barricadas en el distrito parisino para el que fue nombrado alcalde;38 más tarde desaprobará la sangrienta represión desarrollada tras la revuelta.39 En agosto de 1848 funda el periódico L'Événement.40 Apoya la candidatura de Carlos Luis Napoleón Bonaparte, elegido presidente de la República en diciembre de 1848.N 7 Tras la disolución de la Asamblea nacional, en 1849 es elegido para la Asamblea legislativa y pronuncia su Discurso sobre la miseria. Rompe con Luis Napoleón Bonaparte por su apoyo al envío de una expedición francesa contra la República Romana instaurada en 1849, que termina con el restablecimiento del papa en sus funciones,41 y progresivamente se enfrenta contra sus antiguos amigos políticos y reprueba su política reaccionaria.

Exilio

Hugo se exilia voluntariamente en Bruselas,43 y condena con fuerza el golpe de Estado, sus razones morales,44 N 8 y a su autor, Napoleón III, en un panfleto publicado en 1852, Napoleón, el Pequeño, así como en Historia de un crimen, escrito al día siguiente del golpe de Estado y publicado 25 años más tarde,45 y en Los castigos.44 El doloroso recuerdo de su hija Léopoldine —así como su curiosidad— le impulsan a iniciar experiencias relacionadas con el espiritismo y consignadas en Las mesas giratorias de Jersey, editado por Gustave Simon en 1923.46 Al publicarse Napoleón el Pequeño, por orden del gobierno belga se vio obligado a salir del país y se traslada a la dependencia británica de Jersey.47




Hasta su muerte, Hugo fue una de las figuras tutelares de la recuperada república, así como una indiscutible referencia literaria.61 Fallece el 22 de mayo de 1885, en su residencia particular «La Princesse de Lusignan», que se encontraba situada en el lugar del actual n.º 124 de la avenida Victor-Hugo de París.62 63 Según la leyenda, sus últimas palabras fueron: «Ceci est le combat du jour et de la nuit... Je vois de la lumière noire.» —Es el combate del día y de la noche... Veo la luz negra—.64 Conforme a sus últimas voluntades, la ceremonia se efectúa en el llamado «coche fúnebre de los pobres»

Fue uno de los escritores más populares de su tiempo y aún hoy en día es uno de los más conocidos, y está considerado como uno de los pilares de la literatura francesa.68 69wikipedia (resumido)

¡NO ERA POSIBLE!

¡NO ERA POSIBLE!
Publicado el 25 febrero, 2016 por amparorules
¡NO ERA POSIBLE!

Amparo Estévez Saviza

La sombra deambula en medio de la nada. Tantea y solo toca el viento. Enfoca su vista hacia un lado para adivinar una pequeña luz, pero no la hay.

Sabe que no encontraría la luz si no la buscaba dentro de sí misma.

Se sienta sobre sus piernas, cubre su rostro con ambas manos y las lágrimas no afloran.

Piensa en todo aquello que pudiese devolverle la luz. Pero se equivoca. Nada le sería devuelto.

Ella debe encontrar un nuevo día pero se niega. Necesita algo más y lo busca desesperadamente.

De pronto entiende que ya era una sombra abandonada a su suerte y la falta de luz no le permitía serlo.

Cuando comienza a ponerse de pie y en movimiento, un recuerdo le devuelve la luz, pero no por eso deja de ser una sombra.

Los recuerdos no bastan si tu tiempo es corto y se han convertido en silencio…

AMPARO.ES 26-02-2016 Derechos Reservados de Autor

Cuando por fin se encuentran dos almas, de Victor Hugo.

El hombre y la mujer (Victor Hugo)

Victor Hugo (Te deseo primero que ames)

Victor Hugo - Los pasajes de la historia

Todas las entradas

Y PEDÍ PERMISO PARA SER FELIZ

Todas las entradas

SIEMPRE HABRÁ LÁGRIMAS

SIEMPRE HABRÁ LÁGRIMAS…
Publicado el 23 febrero, 2016 por amparorules
HAY UNA LÁGRIMA



Todas las lágrimas parecen justificarse. Sin embargo hay una que habla de imposibles.



La que peor nace y va a morir con alguien, es la que se generó en la irrealidad.

Porque es ridícula. Porque no tiene nombre. Porque nadie la cuida. Porque una vez que nace suele quedarse en el alma y la hace vulnerable. ¿Quién se le resiste a una lágrima así? Aflora y no pide perdón ni permiso.



Quién no leyó e imaginó alguna vez una mujer llorando en lágrimas perpetuas…



A veces un ser busca otra alma para tomarse de la mano sólo por soledad y ese acontecimiento le ofrece bienestar y felicidad hasta que se termina el apretón de manos.



Luego yacen en el aire acoplándose a los vientos con la ilusión de volver a encontrar esa mano.

Una de ambas almas es más fuerte y se marcha.



Tal vez nunca encuentre otra mano pero no se conforma con solamente reír siempre.

Quiere a alguien que lo haga sufrir para rendir tributo a la lágrima.



Los grandes amores se han gestado a partir del abandono de una de las almas.



El hombre tiene alma de peregrino. No acepta lo fácil de sostener a un alma fiel, es guerrero, prefiere la lucha, prefiere a una pérfida más que a una mujer de alma digna y amante.



Un hombre canta. Una mujer canta. Pero el primero lo hace en cada pueblo. En cambio la mujer lo hace al lado de “su hombre”



Por eso las lágrimas nacen y mueren si el recuerdo se los permite.



“SE HACE CAMINO AL ANDAR” busca un lugar a su vera en donde puedas regresar sin perderte, sin colocar piedras en el camino en donde al regresar te tropieces,

Deja encendida tu LUZ y esconde tus lágrimas, no abandones los sueños y tal vez un día alguien regrese y te diga “Mujer, vengo a morir a tu lado”



¿SERÍAS CAPAZ DE PERDONAR?

AMPARO.ES-23-02-2016

Roberto Bolaño: Diez años después

Documental Roberto Bolaño, el ultimo maldito Part. 1

Documental Roberto Bolaño, el ultimo maldito Part. 2

Documental Roberto Bolaño, el ultimo maldito Part. 3

Documental Roberto Bolaño, el ultimo maldito Part. 4

DONDE MUEREN LAS PALABRAS

Donde mueren las palabras…
Publicado el 15 febrero, 2016 por amparorules

AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA
DONDE MUEREN LAS PALABRAS



Donde mueren las palabras nace el abrazo. El abrazo no necesita palabras, solo el apretado sueño realizado.

Donde mueren las palabras nace el Amor, porque éste no necesita expresarse en letras sino en acciones. Aquellas que van más allá del tiempo, de las tristezas, del camino sinuoso, del árbol caído, del llanto momentáneo, de la mirada, del miedo, de las mismas palabras, porque el Amor vive en la esencia y una vez que entra no sale jamás a contemplar otros caminos…

Donde mueren las palabras el vino se manifiesta y las lágrimas asoman y la risa es estridente y la agonía te lleva dormir los sueños de la amargura…

Donde mueren las palabras las manos tiemblan al tomar una foto y los labios la besan y las palabras no se escuchan porque son mustios quejidos….

Donde mueren las palabras el corazón pronuncia en el silencio “mamá”

Donde mueren las palabras la muerte siembra tumbas que callan

Donde mueren las palabras se hizo un día el milagro de la vida por el cual estamos sintiendo TÚ Y YO

En ese lugar favorito de Dios están las angustias de los niños que manotean la oscuridad, que se acurrucan con las bombas que estallan cercanas, que reemplazan el llanto por los mocos, que buscan todas las caricias del mundo, mucho más que las palabras…

Cuando mueren las palabras un ser cercano nos abraza en el tiempo y la distancia, porque el viento trae sonidos musicales en las cuerdas de un violín mágico…AMPARO.ES-15/02-2016

SI CREES EN DIOS

SI CREES EN DIOS
Publicado el 17 febrero, 2016 por amparorules

AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA
SI CREES EN DIOS



Nada puede asombrarte cuando de este bello planeta y sus gentes se trata.

Admirar cuanto se ha creado forma parte de sentir profundamente que estamos vivos y somos tan pequeños que nos trasladamos a campo traviesa como uno más en ese maravilloso paisaje.

Cuando llueve le agregamos un condimento más a la percepción (Primer conocimiento de una cosa por medio de las impresiones que comunican los sentidos) a la par que nos identificamos como uno más, actuamos como algo superior. Y no es arrogancia si entendemos el sentido de la vida, somos racionales.

Nada será más comprensible que una flor marchitándose. Eso nos habla que un día moriremos. Nada más bello que observar a un animal hembra pariendo.

Nos revela el amor que nos trajo a la existencia

Nada más emotivo que observar a los pájaros en su afán de hacer su nido, sin contar que un viento fuerte puede hacerlo desaparecer en un instante.

Nada más amiga que la luna llena alumbrando el ritual de los gatos en el tejado.

Nada más asombroso que los rayos, los tornados y huracanes, que al mostrar su fuerza nos hace notar que no somos invulnerables.

Nada como las olas del mar, su olor, sus aguas, de una fuerza incalculable y baila airoso de una orilla continental a otra, besando e inundando cuando le place, y llevándonos en barcas, botes, grandes veleros, hacia donde queremos…



Somos un poco así, volamos con las aves en nuestra imaginación. Lloramos a nuestra mascota cuando muere. No tenemos conciencia de nuestra fuerza de voluntad ni de cuánto dolemos cuando pegamos. Sabemos que vamos a morir y sin embargo se nos va la vida tratando de hacer dinero de la forma que sea.

Amamos y a veces no sabemos expresarlo, no hacemos que el otro nos comprenda y vivimos en el amargo sabor de la desdicha y el abandono.

Sería maravilloso intentar parecernos a todo lo que nos rodea. Sin falsas expectativas, tan solo dejándonos llevar. Trabajar para nuestras necesidades básicas a veces incumplidas por imponderables. Desterrar la agresividad y respetarnos desde y hasta los límites que el amor de seres racionales pueda darnos.

“Para enfrentar lo impactante que en las relaciones humanas la vida nos presenta, tenemos un amigo incondicional que es el silencio”. A lo absurdo no hay que contestarle con el mismo error.

Si amamos a alguien demos todo de nosotros para que ese alguien nos comprenda, toleremos aquellos defectos que todos tenemos, pensemos en la alegría que siente el corazón y el alma cuando hemos pedido perdón y a la vez hemos perdonado. Mirémonos en los ojos de los niños. Ellos no sienten vanidades, ni rencores, y creen. Creen en todo y obran con la inteligencia de no haber soportado todavía los fuertes vientos de la realidad, esa que nosotros con nuestros actos hacemos a veces insoportable.

Si no crees en Dios lo que va a pasarte que todo te será más difícil porque no tendrás a un buen amigo para hablarle en soledad. Y aún así, el día de tu muerte habrá dos pensamientos que harán gritar a tu boca “DIOS MÍO” O “MAMÁ”

AMPARO.ES-18-02-2016

CUANDO YA NO ME QUIERAS

CUANDO YA NO ME QUIERAS
Publicado el 20 febrero, 2016 por amparorules

AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA
CUANDO YA NO ME QUIERAS



…cubriré con un manto de pequeños olvidos mis sueños.

Aquel día despierto y toco el lado derecho de la cama y está vacío. Doy vuelta mi cabeza, abrazo a mi almohada y sigo durmiendo…Escucho correr el agua en el baño e imagino estás limpiando tus dientes. Me duermo por unos segundos seguramente y de golpe (No tengo la menor idea con qué proyecto mental) salto de la cama; se me ocurre que ya no estás en el baño y tal vez en la cocina. Desnuda coloco mi bata y arrastrando mis chinelas entro en el baño. Casi sin abrir los ojos observo que la ducha está seca, la pasta dentífrica en su lugar (No abierta a la vista como siempre la dejas); sin embargo sigo durmiendo. Me quedo más tiempo de lo necesario sentada en el inodoro y de pronto, con sueño, o más bien no queriendo lanzarme al mundo me parce que el olor a café se siente por toda la casa al igual que todas las mañanas.

Arrastrando las chancletas llego a la cocina, me parece ver tu espalda a través de mis ojos que niegan a abrirse del todo. Veo la mesa como todas las mañanas, tomo asiento en mi lugar y te sonrío. También te sientas y me miras a través de tus lentes que has olvidado sacar luego del diario. Como no tomas la decisión de servirme, tomo una tostada y extiendo la mermelada y espero.

Cuando aún no me dices nada decido servirte, me pongo de pie para llegar hasta ti y al hacerlo la cafetera cae haciendo bastante ruido…Tanto así que despierto definitivamente y no puedo entender que sobre tu silla de todos los días no hay nadie…



Busco y no encuentro más que una escueta notita al lado del periódico: “No estoy seguro de regresar para el almuerzo”

AMPARO.ES 20-02-2016

Y ME DI PERMISO PARA SER FELIZ

AMPARO ESTÉVEZ SAVIZA
ME INUNDO DE PAZ CASI NATURALMENTE



-Aún no entiendo... Aquella tarde nos despedimos.

-Ni siquiera me lo explico

¿Cuáles fueron los motivos? (me decía con la mirada perdida en el horizonte)

-¿Nos estamos mudando de cielo? ¿Es esta paz la brisa que antecede a la tormenta?

-Imposible saberlo…


Reflexiones...
Aquella mujer había estacionado su coche, había bajado tan cerca de la costa que podía sentir el río y su olor nauseabundo debido a las inundaciones recientes; razón para reflexionar que no era un lugar bonito para pensar. Sin embargo ella siempre lograba comunicarse con sus pensamientos a partir de cualquier chispa que los encendiera y en ese momento había aprendido que el entorno no le importaba.

Nada hay nada más importante que uno mismo cuando se trata de empezar la propia obra reconstructiva.

Claro, no era tarea fácil. Había que comenzar a caminar sin asirse a los abrazos apasionados, ni presentir las caricias recientes esperando los besos y sin compartir la dicha…

Sin embargo una cuestión le fue clara, estaba tranquila, como si sintiese que los abrazos, los besos y las manos apretadas eran parte de sí misma y era imposible que desaparecieran…

Cuantas sonrisas pícaras alrededor le harían saber que está en ese estado que nadie quiere reconocer “ser, estar y permanecer iluso” porque el corazón se ha empeñado y ese estado tal vez nace para quedarse en cada uno, sin pedirnos permiso.

Y se dice y proclama al viento que le quiere secar las lágrimas furtivas: -“PIDO PERMISO PARA SER FELIZ” y eso debe bastar para borrar mi cara de asombro porque no entiendo que mis condiciones normales de existencia estén colmadas por un sentimiento que sobrepasa la generalidad de la ley, que me contiene y al vivir en mí cubre de neblina todo el paisaje que ya no me importa y que en ese único espacio que me pertenece me deja ver que soy yo y mi corazón; corazón que alberga lo mejor que la vida me da y sin pensar demasiado me tomo la licencia de amar y que me amen o no…

Regresa a su casa. Toma una ducha tibia. Se acuesta. Enciende su radio con música bajita y a la luz del velador, como si nada pasara, en minutos está leyendo su libro del momento “Cien años de soledad”

AMPARO.ES 21-02-2016

AMPARO.ES 21-02-2016

NO VIVIR Y SEGUIR VIVIENDO

NO VIVIR Y SEGUIR VIVIENDO
Publicado el 20 febrero, 2016 por amparorules
NO VIVIR Y SEGUIR VIVIENDO



Ya era muy tarde. El reloj marcaba las tres.

¡Cómo llegaría ella si nadie llamó!

Tal vez una cuestión es soñar y otra la realidad de despertar aún soñando…

Algo no dejaba a aquel joven-viejo conciliar sus sentimientos con sus pasos. Caminaba, sólo caminaba, la cuestión sería llegar, tomar sus pastillas de siempre y al fin dormir…



Caminó algo más de prisa. Comenzaba a llover. Era lo peor que le podía pasar (La extrañaría más que nunca) Regresó y ya frente a su puerta la desesperación tornó rojo su rostro, llamas de bronca lo cubrían…



No encontraba las llaves de su casa por ninguna parte.

Antes de salir a caminar sin rumbo había estado en su coche. Puede ser que estuviesen allí…

Al abrir la puerta colgaban del asiento. Suspiró aliviado…
Regresó, se duchó, tomó su pastilla y se durmió.



Al día siguiente todo estaba igual. Ella lejos y él tan elocuente como siempre. Mientras tomaba su vaso de jugo miró el celular para corroborar si ella lo había llamado.

¡Qué iluso! Todavía no sabía qué era más importante “Su AMOR o su LIBERTAD” y pretendía que ella entendiera.

¡La amo! Se dijo, pero tan despacio que su corazón no se enteró.

AMPARO.ES-20-02-2016

69 - Estanislao del Campo: "Fausto"

FAUSTO de Estanislao del Campo

VIDA Y OBRA DE CHARLES DICKENS

Poeta Ramón Rubina / LA PALABRA HABLADA

El jardin de los cerezos (subtitulado)

Gandolfo: Chéjov, "El jardín de los cerezos"

La casa de las palabras (Real Academia Española)

La lista definitiva de los 100 mejores libros de todos los tiempos

17 de abril de 2014
La lista definitiva de los 100 mejores libros de todos los tiempos

http://laslecturasdemrdavidmore.blogspot.com.ar/2014/04/la-lista-definitiva-de-los-100-mejores.html#.Vqe4bfnhAgs
Los 100 mejores libros de todos los tiempos
Devorando libros. Fotografía de Adriano Agulló



Aunque el título pueda sonar pedante y pretencioso, esta lista que vais a ver a continuación está construida a partir de otras listas, y por eso hablo de mi experimento como la lista definitiva. Aun así, como en todas las listas prima la subjetividad, seguro que a más de uno no le va a gustar, o estará en completo desacuerdo, pero es el riesgo que hay que correr siempre que se presenta algo como lo que hoy os traigo. He intentado ser lo más justo y democrático posible y ahora os voy a explicar como lo he hecho. Bien, resulta que listas de mejores libros hay unas cuantas, de hecho, hace unos meses confeccioné mi propia lista de los 100 mejores libros (obviamente de los que había leído hasta ese momento). El caso es, que desde entonces, me quedé pensando como sería unificar en una sola lista algunas de las que había visto por la red, como la de The Guardian o la de Le Monde. Si me centraba solo en la listas donde aparecen libros clásicos, la lista estaría coja, así que también he tenido en cuenta la lista de los 100 mejores libros de tres redes sociales literarias: Goodreads, la mayor red social de lectores del mundo (en inglés) y las españolas Quelibroleo y Lecturalia. Además, he añadido la lista de la revista Newsweek, que es a su vez, una lista basada en otras diez listas de libros. Por último, he tenido en cuenta la magnifica lista que elaboró El país, en donde 100 escritores hispanohablantes eligieron los 100 libros que cambiaron su vida.


Los cien mejores libros según The Guardian.
Los cien mejores libros según la revista Newsweek.
Los cien mejores libros según Le Monde y Fnac.
Los cien mejores libros en Goodreads.
Los cien mejores libros en Lecturalia.
Los cien mejores libros en Quelibroleo.
Los cien mejores libros según El País.


Al final lo que he hecho ha sido juntar estas siete listas y sumar los resultados.


El sistema de puntuación es muy sencillo. El primer libro de cada lista recibe 100 puntos, el segundo 99, el tercero 98... y así sucesivamente hasta que llegamos al último libro al que se le otorga un punto. La suma de esas puntuaciones son las que he utilizado para la elaboración de la lista.




Los 100 mejores libros de todos los tiempos

Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez. 469 puntos
El señor de los anillos (Trilogía), de J. R. R. Tolkien. 389 puntos
1984, de George Orwell. 382 puntos
Un mundo feliz, de Aldous Huxley. 374 puntos
Orgullo y prejuicio, de Jane Austen. 341 puntos
Crimen y castigo, de Fiódor Dostoyevski. 324 puntos
Lolita, de Vladimir Nabokov. 318 puntos
Ulises, de James Joyce. 311 puntos
Madame Bovary, de Gustave Flaubert. 310 puntos
En busca del tiempo perdido, de Marcel Proust. 304 puntos
Don Quijote de la Mancha, de Miguel de Cervantes. 279 puntos
El retrato de Dorian Gray, de Oscar Wilde. 277 puntos
Ana Karenina, de León Tolstói. 261 puntos
El Principito, de Antoine de Saint-Exupéry. 253 puntos
El proceso, de Franz Kafka. 247 puntos
El ruido y la furia, de William Faulkner. 246 puntos
Hamlet, de William Shakespeare. 246 puntos
Lo que el viento se llevó, de Margaret Mitchell. 238 puntos
La Odisea, de Homero. 232 puntos
Las uvas de la ira, de John Steinbeck. 232 puntos
El guardián entre el centeno, de J. D. Salinger. 228 puntos
Cumbres borrascosas, de Emily Brontë. 219 puntos
El gran Gatsby, de F. Scott Fitzgerald. 213 puntos
Mil soles espléndidos, de Khaled Hosseini. 211 puntos
Alicia en el país de las maravillas, de Lewis Carroll. 211 puntos
Rebelión en la granja, de George Orwell. 209 puntos
Los pilares de la tierra, de Ken Follett. 206 puntos
Guerra y paz, de León Tolstói. 197 puntos
Memorias de una geisha, de Arthur Golden. 195 puntos
Frankenstein, de Mary W. Shelley. 191 puntos
Los viajes de Gulliver, de Jonathan Swift. 186 puntos
La ladrona de libros, de Markus Zusak. 183 puntos
Matar a un ruiseñor, de Harper Lee. 183 puntos
El conde de Montecristo, de Alejandro Dumas. 183 puntos
Los juegos del hambre, de Suzanne Collins. 181 puntos
Harry Potter y la piedra filosofal (Harry Potter 1 ) de J. K. Rowling. 179 puntos
El señor de las moscas, de William Golding. 177 puntos
Moby Dick, de Herman Melville. 174 puntos
Los miserables, de Victor Hugo. 172 puntos
Las aventuras de Huckleberry Finn, de Mark Twain. 170 puntos
Tristam Shandy, de Laurence Sterne. 168 puntos
Drácula, de Bram Stoker. 166 puntos
El nombre de la rosa, de Umberto Eco. 166 puntos
El extranjero, de Albert Camus. 165 puntos
Los hermanos Karamázov, de Fiódor Dostoyevski. 164 puntos
El amor en los tiempos del cólera, de Gabriel García Márquez. 163 puntos
Harry Potter y las reliquias de la muerte (Harry Potter 7 ) de J. K. Rowling. 163 puntos
El código Da Vinci, de Dan Brown. 162 puntos
Harry Potter y el prisionero de Azkaban (Harry Potter 3 ) de J. K. Rowling. 162 puntos
Cometas en el cielo, de Khaled Hosseini. 161 puntos
Ensayo sobre la ceguera, de José Saramago. 159 puntos
Las crónicas de Narnia, de C. S. Lewis. 152 puntos
Los renglones torcidos de Dios, de Torcuato Luca de Tena. 152 puntos
En llamas, de Suzanne Collins. 151 puntos
Harry Potter y el cáliz de fuego (Harry Potter 4 ) de J. K. Rowling. 151 puntos
La sombra del viento, de Carlos Ruiz Zafón. 151 puntos
Viaje al fin de la noche, de Louis Ferdinand Céline. 151 puntos
Harry Potter y el misterio del príncipe ( Harry Potter 6 ) de J. K. Rowling. 150 puntos
El juego de Ender, de Orson Scott Card. 149 puntos
La Biblia. 147 puntos
La montaña mágica, de Thomas Mann. 147 puntos
Harry Potter y la Orden del Fénix ( Harry Potter 5 ) de J. K. Rowling. 144 puntos
El psicoanalista, de John Katzenbach. 141 puntos
Trampa 22, de Joseph Heller. 141 puntos
Por quién doblan las campanas, de Hernest Hemingway. 135 puntos
Dr. Jekyll y Mr. Hyde, de Robert Louis Stevenson. 135 puntos
El médico, de Noah Gordon. 134 puntos
La metamorfosis, de Franz Kafka. 134 puntos
La telaraña de Carlota, de E.B. White. 134 puntos
La divina comedia, de Dante Alighieri. 132 puntos
La señora Dalloway, de Virginia Woolf. 132 puntos
Crepúsculo, de Stephenie Meyer. 129 puntos
En el camino, de Jack Kerouac. 129 puntos
La Iliada, de Homero. 127 puntos
Jane Eyre, de Charlotte Brontë. 126 puntos
Diario, de Ana Frank. 125 puntos
El retorno del Rey, de J.R.R. Tolkien. 125 puntos
El perfume, de Patrick Süskind. 124 puntos
Fahrenheit 451, de Ray Bradbury. 124 puntos
Crónica de una muerte anunciada, de Gabriel García Márquez. 122 puntos
La casa de los espíritus, de Isabel Allende. 121 puntos
Mientras agonizo, de William Faulkner. 121 puntos
La isla del tesoro, de Robert Louis Stevenson. 119 puntos
Todo se desmorona, de Chinua Achebe. 117 puntos
Emma, de Jane Austen. 117 puntos
Pasaje a la India, de E. M. Forster. 117 puntos
Ficciones, de Jorge Luis Borges. 113 puntos
Harry Potter y la cámara secreta (Harry Potter 2 ) de J. K. Rowling. 113 puntos
A sangre fría, de Truman Capote. 111 puntos
Rimas y leyendas, de Gustavo Adolfo Bécquer. 109 puntos
El corazón es un cazador solitario, de Carson Mccullers. 104 puntos
El Rey Lear, de William Shakespeare. 104 puntos
Tormenta de espadas, de George R.R. Martin. 100 puntos
Juego de tronos, de George R.R.Martin. 99 puntos
La catedral del mar, de Ildefonso Falcones. 99 puntos
Progreso del peregrino, de John Bunyan. 99 puntos
El corazón de las tinieblas, de Joseph Conrad. 98 puntos
Robinson Crusoe, de Daniel Defoe. 98 puntos
La isla de los amores infinitos, de Daína Chaviano. 97 puntos
David Copperfield, de Charles Dickens. 97 puntos


El libro ganador de la lista es Cien años de soledad, de García Márquez ( 1.º). Es el único libro que aparece en las 7 listas. El colombiano, también coloca entre los cien mejores a El amor en los tiempos del cólera (46.º ) y a Crónica de una muerte anunciada (80.º).
La trilogía de El señor de los anillos (2.º) ha recibido votos en 6 de las 7 listas.
El tercer y cuarto puesto son para dos distopías: 1984 y Un mundo feliz.
En cuanto a las mujeres, la primera en aparecer por los primeros puestos es Jane Austen, que con su Orgullo y prejuicio (5.º) logra entrar en el top cinco.
El primer libro que encontramos del siglo XXI es Mil soles esplendidos (24.º) del escritor afgano Khaled Hosseini.
Los 7 libros de Harry Potter están en la lista (36.º 47.º 49.º 55.º 58.º 62.º y 88.º). Queda claro que, en los tiempos actuales, el tirón de J. K. Rowling es alucinante y los libros de Harry Potter ya son poco menos que clásicos consumados.
También apuntan alto las dos primeras entregas de la trilogía de Los juegos del hambre que se sitúan en los puestos medios de la tabla (35.º y 54.º)
La representación española comienza con El Quijote (11.º), luego viene Los renglones torcidos de Dios (53.º) y La sombra del viento, de Ruiz Zafón. (56.º). Las Rimas y leyendas de Gustavo Adolfo Bécquer (90.º) y La catedral del mar (95.º) son los dos últimos títulos en aparecer.
Hay 22 libros escritos por 14 escritoras y 77 por 63 hombres.
Autores que aparecen en la lista con dos libros: William Faulkner, George R.R. Martin, William Shakespeare, Robert Louis Stevenson, Jane Austen, Suzanne Collins, Franz Kafka, Khaled Hosseini, George Orwell, León Tolstói y Homero.