EL VIOLÍN MÁS TRISTE - Búscame... ¡libérame! (Poema)

José Ángel Buesa AMOR TARDÍO

José Ángel Buesa


AMOR TARDÍO

Tardíamente, en el jardín sombrío,
tardíamente entró una mariposa,
transfigurando en alba milagrosa
el deprimente anochecer de estío.

Y, sedienta de miel y de rocío,
tardíamente en el rosal se posa,
pues ya se deshojó la última rosa
con la primera ráfaga de frío.

Y yo, que voy andando hacia el poniente,
siento llegar maravillosamente,
como esa mariposa, una ilusión;

pero en mi otoño de melancolía,
mariposa de amor, al fin del día,
qué tarde llegas a mi corazón...








Poemas de José Ángel Buesa


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José Ángel Buesa: Poema del renunciamiento

"EL PRIMER BESO". AMADO NERVO. POEMA RECITADO.

Literatura Contemporanea.mp4

Fernando Navarro (El Poeta Inculto) ENTRE ESPINAS Y POEMAS

Fernando Navarro (El Poeta Inculto)
16 de noviembre
ENTRE ESPINAS Y POEMAS
10/Nov/2013


Cuántas tristezas navegan en mi alma
gotas de dolor y efímeras quimeras
¿acaso hay un mísero descanso
cuando el corazón se retuerce en penas?

Espinas que laceran las llagas amorosas
de pasiones construidas en frágiles estrellas.
Embriagándome en poemas de ira y de tristeza
bebiendo tu recuerdo... la luna me contempla.

Mirando al vacío, la locura me grita
¡no pierdas tiempo! ve en busca de ella.
¡Calla imprudente! me digo a mí mismo
ella al abandonarme, me tiró al abismo.

Fumando, bebiendo, y muchos consumiendo
esa droga llamada amor, ¡vamos muriendo!
Drogado de pasión, y bañado de temor
le grito al cielo ¡no soporto este dolor!

Despertando caído de una noche de locura
un solo pecado de amor, con múltiples condenas
definirá el rumbo de una vida solitaria:
mi destino está escrito ¡entre espinas y poemas!

Todos los Derechos Reserv@dos México 2013
©Fernando Navarro (El Poeta Inculto)
#SafeCreative
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Diego Lopez - Título: MARIPOSA

Diego Lopez
Hace aproximadamente una hora cerca de Córdoba ·
Muchas veces en el peregrino camino que emprendemos por la vida… nos toca llevar a cuestas diversas cruces. Algunas nos corresponden y otras no nos pertenecen por incumbir a mandatos prefijados, porque las tallamos a lo largo de los años, porque nos condenan nuestros actos tanto como la sociedad que habitamos. Tantas veces nos crucificamos como nos crucifican.

Muchas veces cargamos con el peso del nombre que detestamos, hasta que en algún momento nos congraciamos con él. Otras tantas soportamos el peso de nuestro cuerpo y la disconformidad de alguna parte… hasta que entendemos que debemos aceptarnos tal cual somos. Tantas veces llevamos en andas la dura carga de los temores que nos han sido infundados, hasta que comprendemos que valiente es el que puede desterrarlos. En muchas ocasiones erramos porque no conocimos la experiencia adecuada de la sapiencia mortal como divina. Tantas cruces como huellas nos permite la senda que recorremos… la vida.

Y de tantas crucifixiones, hoy una en particular me viene a la memoria… y el hecho de que a pesar del tiempo transcurrido la esté recordando, implica ha tenido su importancia e impronta en mi existir. Los recuerdos me llevan a la niñez cuasi adolescencia, donde los niños a veces somos más crueles que los adultos. Por un largo periodo fui depositario del mote de “mariposa” o “mariposon” esto con la finalidad de herir o molestar. Se apodaba de esa manera bajo la significancia de arisco, maricon, y demás… un golpe a la autoestima y dignidad de cualquier infante.

Y el recorrido de la vida a veces se torna duro con las cruces que reproducen su peso y crueldad. Solo que a veces, la misma vida nos devuelve la otra cara de la moneda, la que elegimos, aceptamos, creemos, dignificamos y sobre todo la sentimos orgullosamente… MARIPOSA. La que antes fue oruga envuelta en su capullo, encerrada en sus propios abismos. La que a lo largo del tiempo ha mutado para extender sus alas y descubrir sus firmamentos. La que comprende a mayor fuerza de los aleteos, más vigorosas serán las alas. En definitiva… el inmenso poder del cambio, de los que se atreven, de los que se animan.

Quien desee permanecer en oruga toda su vida… no sabrá nunca de esfuerzos.
Quien logre mutar de oruga a mariposa… habrá desplegado sus alas para siempre.

Diego López

El Buscón Literatura - Poema 172. Alejamiento. Enrique Tamayo Borrás

El Buscón Literatura
Poema 172. Alejamiento.

Abrí estigmas de infame solitario
al admitir propósitos en tu ausencia
sin definir la sabia validez de tu virtud
sentirse huésped y pupilo de carencia
al ser tú... garante de mi existencia.

Me colé en los resquicios de tu ser
desde la soledad más alejada al deseo
y así distanciar vergüenzas del silencio
sin reparar rescoldos de odios ajenos
extravié el sosiego en rédito eterno.

Me encubrí en escarnios de frenesí
en el rastro de una herida que supuró
cuando la distancia me alejó del destino
en afecto y defecto del amor mendigo
y sin el retorno de amores cautivos.

En ámbitos silentes... oí mi arteria
¡Gritó! Entre un latir estéril e infinito
¡Y no fue agua! Lo que fluyó mi entraña
fue como el hilo amante de una araña
que tejió las redes de frágil idolatría.

Es terreno agónico lo que envuelve
la inútil sangre que ni late ni disuelve
como agua del aljibe en sequía del exilio
me acoge el credo de angosto recuerdo
una estéril cosecha que me aleja de ti.

*
Enrique Tamayo Borrás
a 28/11/2013.

Título: SOLO DESPOJO - Autor: Diego López (Argentina)

Diego Lopez
Te ofrendaron el veneno de los tiempos perpetuos
y la vejez jamás pudo besar tus labios adormecidos.
Te entregaron la llave de la mocedad que no perece
y olvidaron entregarte las cerraduras del pretérito.

Te vapulearon los silencios que resguardan ayeres
y vejaron los ahoras carcomiendo el destino yerto.
Te injuriaron las palabras desprovistas de verdad
y cimentaron las falsías… del grito que no ausculta.

Te sedujeron con los atavíos de las quimeras idas
y desnudaron la esperanza para hurtarle el alma.
Te redujeron a cenizas muertas sobre mausoleos
y cuando despertaste eras solo despojo… sueño.


Título: SOLO DESPOJO
Autor: Diego López (Argentina)
Imagen tomada de la red

Antonio Jurado Rivera - NO DECAIGAS

No decaigas, ten esperanza,
a menudo la cuesta es muy empinada,
a veces los escalones son muy altos,
incluso más altos que nuestro ánimo
para subirlos y llegar a la salida.

Pero aún así, llega un momento,
en que un soplo de fe viene a ayudarnos
y renace el instinto de supervivencia
donde el afán y el esfuerzo se unen
y nos empujan para llegar a la meta.

Ese hecho nos da tanta moral
que se diría que la pena se disipa,
que huyen las viejas heridas
y el horizonte aparece tan cercano
que se podría tocar con la mano.

Tras la desesperación que había
y ya a partir de ese instante,
se cambió seriedad por alegría,
la cuesta se convierte en ilusión
y es un camino llano y deslumbrante.

Era muy negro el camino,
pero con mucho tesón,
se ha convertido de nuevo
nuestra vida en un lugar
lleno de luz e ilusión,
que podría ser el comienzo
para un futuro mejor.

Antonio Jurado - España
© Derechos reservados

Este poema está publicado en la página 133 de mi 2º libro titulado Quizás era una ilusión. De Editorial Palibrio.

Diego Lopez - Un abrazo...

Diego Lopez
Un abrazo por el tiempo que no transita
Un beso por los instantes que perpetúan
Un silencio por las palabras que valoran
Una palabra por los silencios que callan
Un tiempo por el reencuentro de almas
Un instante por el amor que salvaguarda
Una caricia por la distancia que lastima
Una distancia por las huellas peregrinas

Una primavera por tantos otoños vividos
Un invierno por los estíos que sofocan
Un amor… por un amor comulgándose

Diego López

Poemas De Un Angel Sin Alas - Era un hombre...

Era un hombre sereno, humilde y puro
bondad en persona, amor en el alma
nunca tuvo más que un par de sandalias
su ropa roída y un cayado rudo
Lo dejaron solo por incomprendido
de un lugar a otro como un vagabundo
transmitía el mensaje de que el nuevo mundo
esperaba al pueblo pobre y oprimido
Recibió castigos, rechazos e insultos
de los poderosos y sus zafios guardias
sus propios vecinos lanzaron infamias
y lo marginaron a barrios oscuros
Su voz era fuerte su mensaje claro
allí cuando hablaba reunía un buen grupo
cada vez más grande, cada vez más junto
cada vez más fuerte y más fascinado
Alentó a los pobres hacia un mundo justo
enseñó al perdido a hallar el camino
exhortó a elevarse a los abatidos
recobró al sumiso de nuevo su orgullo
Junto a él marcharon milicias de mansos
hacia el horizonte de un feliz futuro
la cabeza alta y más alto el puño
marchando adelante apretando el paso
En la negra noche llegó su calvario
entre sus adeptos un traidor verdugo
clavó la puntilla que tiñó de luto
la esperanza ciega de sus partidarios
Fue un hombre sereno humilde y puro
reza la tabla cruzada sobre su losa
se llevó sus sandalias, su pobre ropa
Pero dejó una esperanza en cada uno.

26-11-2013

PESCADOR DE ESTRELLAS (Poesía de Lili Molet a la Obra de Jorge Murillo)

PESCADOR DE ESTRELLAS
(Poesía de Lili Molet a la Obra de Jorge Murillo)

Perseguimos nuestros sueños,
soñamos alcanzar la Luna
tener la dicha y fortuna
de encontrar al gran Amor
que de plenitud a nuestra Vida
y que la haga más bella,
entonces nos convertimos
en pescadores de Estrellas.

Océanos de pasión
corren por nuestras venas
cuando con gran ilusión
late fuerte el corazón
al compás de esta emoción
sin barreras ni fronteras.


Y así, como tantos otros;
un suspiro me elevó al Cielo...
allí donde nuestras Almas
un día se conocieron
e hicieron el juramento
de lo Sagrado y Eterno.

Al ver tu brillo y tu luz,
sin dudarlo ni un instante,
fui a tu encuentro anhelado
con un ramo de arcoíris
como todo enamorado
que agasaja a su amante.

Titilaste con dulzura,
te acercaste con picardía
para que yo me creyera
héroe de aquella osadía.

Y así como tantos otros
que encuentran su gran Amor
emprendimos el aterrizaje
en un plateado rayo de Luna
contemplando el paisaje.

Aquí estamos al fin los dos,
reafirmando nuestro juramento...
Cuerpo y Alma,
Alma y Cuerpo,
seremos Uno los dos.
Tú por siempre serás mi Estrella
y Yo por siempre... tu Pescador

*Pescador de Estrellas*

MILTON VITERI-POEMAS LATINOS

Poemas : Que se te eriza la piel

Y no tienes que contármelo para saberlo,
es que además tus ojos se tornan mustios,
tu cuello describe nuevos ángulos acogedores
y casi alucinando veo como se despegan tus labios
entreabriendo su frugal interior a la cópula
insaciable de todos los besos expectantes…

Que tu piel se eriza, es una delicia saberlo
porque hemos roto lo instintivo, por más…
por ese espacio que se quiebra en sensaciones,
en más fantasías y en el disfrute pleno, único,
de la entrega reeditada con toda la magia,
los nuevos detalles y muchos otros amaneceres.

Y cuando esto ocurre, tu contacto eriza la mía…
Y entonces nuestros espasmos se confunden
y se acoplan y se complementan como todo…
Piel con piel nuestras noches se incendian
en caricias, que tienen más que manos y labios,
muchos tramos de piel, trepidando satisfechos…

Ojalá que tu piel se te erice, ahora mismo
mientras me lees y recuerdas y comparas
y sientes que llega suavemente como brisa
ese manto delicioso frío, que acaricia el alma
que te brinda la certeza de nuestros mundos
acoplándose en un nuevo e indescriptible eclipse…


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CLARO DE LUNA (Moonlight Sonata) - BEETHOVEN

Alondra Valey - ANOCHE

FOTO: La red


Alondra Valey
ANOCHE
No tuve necesidad
de llorar por ti

Te apareces por ahí
escondido,
sonriéndome…

¡Ahora también!
Con un ramito
de flores y un sí

¡y te beso!
entre las nubes,
tú lo haces también

De repente
te adivino
¡Asomándote!

Entre el follaje
me preguntas
¿A quién amas?

Y una vez más digo
¡No sé!
¡Esperándote!

Estas en alguna parte
Y yo no te puedo ver
Pero te siento cercano,
¡Casi tocándome!

Otros brazos te mimaron
una noche como ayer
Al fin tuviste una boca
¡es la que te mandé!

Como caricia del alma
escondida, amándote…
Como caricia del alma
¡¡¡ Extrañándote!!!
Alondra VALEY
http://youtu.be/TVDREzBijRI

MIGUEL HERNANADEZ

Salvador Dalí
Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte
MIGUEL HERNANADEZ

Posted by Jorge Benlloch

EL CUENTO EN EPISODIOS - "EL FANTASMA" Enrique Anderson Imbert - (Última parte)

! Su cuñada había recogido a las huérfanas. Allí se sintió otra vez en su hogar. Y pasaron los años. Y vio morir, solteras, una tras otra, a sus tres hijas. Se apagó así, para siempre, ese fuego de la carne que en otras familias más abundantes va extendiéndose como un incendio en el campo.
Pero él sabía que en lo invisible de la muerte su familia seguía triunfando, que todos, por el gusto de adivinarse juntos, habitaban la misma casa, prendidos a su cuñada como náufragos al último leño.
También murió su cuñada.
Se acercó al ataúd donde la velaban, miró su rostro, que todavía se ofrecía como un espejo al misterio, y sollozó, solo, solo ¡qué solo! Ya no había nadie en el mundo de los vivos que los atrajera a todos con la fuerza del cariño. Ya no había posibilidades de citarse en un punto del universo. Ya no había esperanzas. Allí, entre los cirios en llama, debían de estar las almas de su mujer y de sus hijas. Les dijo "¡Adiós!" sabiendo que no podían oírlo, salió al patio y voló noche arriba.

http://cuentosdelatinoamerica.blogspot.com.ar/

Diego Lopez - IMAGINA

Diego Lopez
IMAGINA

Un mundo sin beligerancias mortecinas
Un niño sonriendo tras la lágrima dormida
Un tiempo en que el hambre fue pretérito
Un instante en que los sueños despiertan
Un momento en que el abrazo reencuentra
Un lugar donde la riqueza nace en el alma
Una plegaria sanando las heridas agónicas
Una flor atesorando el anhelo de esperanza
Una mano que ofrenda sin los miramientos
Una mirada colmada de la inocencia perpetua

Un mundo con nuevos horizontes arribando

Imagina… que creer lo hace posible.

Diego López

Mario Benedetti

Con ríos
con sangre
con lluvia
o rocío
con semen
con vino
con nieve
con llanto
los poemas
suelen
ser
papel mojado.

Mario Benedetti

LEYENDA DE LA FLOR DEL CEIBO (poesía)-de Osvaldo Sosa Cordero

LEYENDA DE LA FLOR DEL CEIBO (poesía)
Las arpas dolientes
hoy lloran arpegios
que son para ti.
Anahí.
Recuerdas, acaso,
tu inmensa bravura
reina guaraní.
Anahí.
Indiecita fea
de la voz tan dulce
como el aguaí.
Anahí.
Tu raza no ha muerto
perduran tus fueros
en la flor del rubí.
Defendiendo altiva
tu indómita tribu
fuiste prisionera.
Condenada a muerte
ya estaba tu cuerpo
envuelto en la hoguera
y cuando las llamas
lo estaban quemando
en roja corola
se fue transformando.
La noche piadosa
cubrió tu dolor
y el alba asombraba
miró su martirio
hecho ceibo en flor.

de Osvaldo Sosa Cordero

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Diego Lopez - Transitamos...

- Foto: DE LA RED
Y el tiempo transita sobre las improntas que surca indefectiblemente
Y los años arriban sobre nuestros pasos legando la certera experiencia
Y los instantes se perpetúan en los recuerdos o fenecen en los destierros
Y la vida nos peregrina acortando las postrimeras distancias de la muerte
Y las esperanzas siempre reverdecen en los estíos de nuestros adentros
Y los sueños despiertan cuando el gélido quebranto no entumece las alas
Y el amor esgrime su mejor escrito en los vacíos de las almas que anhelan
Y los abrazos ofrendan la dádiva de una lágrima profiriendo emociones

Y somos génesis de un tiempo… para ser vida en lo eterno de la existencia.

Diego López

Baila Conmigo Eres Todo En Mi.

RELATO DE ENAMORADO

-Pintura de Gustavo Klint
Tú estás en MÍ
Yo estoy en TI

¡Al fin, ya no voy a sufrir!
Yo estoy en TI
¡TÚ lo estás en MÍ!

Puedes irte o quedarte
Yo no te extrañaré
¡Tú estás en MÍ!

Puedes huir a los confines
Buscarme en las estrellas
¡Yo estoy en TI!

Hay un lugar en los sueños
Donde estás en MÍ

Hay un lugar en los sueños
Y yo estoy en TI

Si me besas o me abrazas
Tú estás en MÍ

SI TE AMO O ME AMAS
Tú estás en MÍ y
Yo estoy en TI
Alondra VALEY

EL CUENTO EN EPISODIOS - "EL FANTASMA" Enrique Anderson Imbert - (Segunda parte)

¡Eligió como perspectiva la altura donde antes llevaba sus ojos físicos! Puro hábito. Quiso probar entonces las nuevas ventajas y se echó a volar por las curvas del aire. Lo único que no pudo hacer fue traspasar los cuerpos sólidos, tan opacos, las insobornables como siempre. Chocaba contra ellos. No es que le doliera; simplemente no podía atravesarlos. Puertas, ventanas, pasadizos, todos los canales que abre el hombre a su actividad, seguían imponiendo direcciones a sus revoloteos. Pudo colarse por el ojo de una cerradura, pero a duras penas. Él, muerto, no era una especie de virus filtrable para el que siempre hay pasos; sólo podía penetrar por las hendijas que los hombres descubren a simple vista. ¿Tendría ahora el tamaño de una pupila de ojo? Sin embargo, se sentía como cuando vivo, invisible, sí, pero no incorpóreo. No quiso volar más, y bajó a retomar sobre el suelo su estatura de hombre. Conservaba la memoria de su cuerpo ausente, de las posturas que antes había adoptado en cada caso, de las distancias precisas donde estarían su piel, su pelo, sus miembros. Evocaba así a su alrededor su propia figura; y se insertó donde antes había tenido las pupilas.
Esa noche veló al lado de su cadáver, junto a su mujer. Se acercó también a sus amigos y oyó sus conversaciones. Lo vio todo. Hasta el último instante, cuando los terrones del camposanto sonaron lúgubres sobre el cajón y lo cubrieron.
Él había sido toda su vida un hombre doméstico. De su oficina a su casa, de casa a su oficina. Y nada, fuera de su mujer y sus hijas. No tuvo, pues, tentaciones de viajar al estómago de la ballena o de recorrer el gran hormiguero. Prefirió hacer como que se sentaba en el viejo sillón y gozar de la paz de los suyos.
Pronto se resignó a no poder comunicarles ningún signo de su presencia. Le bastaba con que su mujer alzara los ojos y mirase su retrato en lo alto de la pared.
A veces se lamentó de no encontrarse en sus paseos con otro muerto siquiera para cambiar impresiones. Pero no se aburría. Acompañaba a su mujer a todas partes e iba al cine con las niñas. En el invierno su mujer cayó enferma, y él deseó que se muriera. Tenía la esperanza de que, al morir, el alma de ella vendría a hacerle compañía. Y se murió su mujer, pero su alma fue tan invisible para él como para las huérfanas.
Quedó otra vez solo, más solo aún, puesto que ya no pudo ver a su mujer. Se consoló con el presentimiento de que el alma de ella estaba a su lado, contemplando también a las hijas comunes. ¿Se daría cuenta su mujer de que él estaba allí? Sí... ¡claro!... qué duda había. ¡Era tan natural!
Hasta que un día tuvo, por primera vez desde que estaba muerto, esa sensación de más allá, de misterio, que tantas veces lo había sobrecogido cuando vivo; ¿y si toda la casa estuviera poblada de sombras de lejanos parientes, de amigos olvidados, de fisgones, que divertían su eternidad espiando las huérfanas?
Se estremeció de disgusto, como si hubiera metido la mano en una cueva de gusanos. ¡Almas, almas, centenares de almas extrañas deslizándose unas encimas de otras, ciegas entre sí pero con sus maliciosos ojos abiertos al aire que respiraban sus hijas!
Nunca pudo recobrarse de esa sospecha, aunque con el tiempo consiguió despreocuparse: ¡qué iba a hacer! CONTINUARÁ...

Eduardo Sanguinetti - "La Extranjera" - Cortometraje - 2007-

lunes, 18 de noviembre de 2013 Adonis, un poeta en el drama de Siria

http://blogdeleonbarreto.blogspot.com.ar/2013/11/adonis-un-poeta-en-el-drama-de-siria.html

lunes, 18 de noviembre de 2013

Adonis, un poeta en el drama de Siria
Ali Ahmad Said Esber1 (1930), conocido por su seudónimo Adonis, es un poeta y ensayista sirio que ha desarrollado su carrera literaria en el Líbano y Francia. Ha publicado más de veinte libros de poemas, con implicación social y política, y es considerado candidato al Nobel de Literatura. En 2011 obtuvo el Premio Goethe. Adonis es un pionero dentro de la moderna poesía árabe, considerado un rebelde, un iconoclasta que sigue sus propias reglas, desarrolló el poema en prosa. Como afirma en su Introducción a la poesía árabe, esta «no es el monolito que pretende sugerir la visión crítica dominante, sino que es plural, en ocasiones hasta llegar a la autocontradicción».

Desiertos (Fragmento)

Las ciudades se deshacen
y la tierra es una locomotora de polvo.
Sólo el poeta sabe casar este espacio.

No hay camino hacia mi casa: estado de asedio,
las calles son cementerios.
Desde lejos, sobre su casa,
una luna ensimismada se cuelga
en los hilos del polvo.

Dije: "Este es el camino a mi casa". Respondió: "No,
no pasarás", y me apuntó con el fusil...
Está bien. Tengo en todos los barrios
amigos, y todas las casas del mundo.

Caminos de sangre.
Los evocaba un niño
y su amigo le susurraba:
No hay en el cielo
sino agujeros llamados estrellas...

Encontraron a seres en sacos:
el primero sin cabeza
el segundo sin manos ni lengua
el tercero estrangulado
y el resto sin forma y sin nombre.

- ¿Te has vuelto loco? Por favor,
no hables nunca de esto.

Canciones de Miedo..wmv

EL CUENTO EN EPISODIOS - "EL FANTASMA" Enrique Anderson Imbert - (Primera parte)

-FOTO DE LA RED

El fantasma - Enrique Anderson Imbert
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Se dio cuenta de que acababa de morirse cuando vio que su propio cuerpo, como si no fuera el suyo sino el de un doble, se desplomaba sobre la silla y la arrastraba en la caída. Cadáver y silla quedaron tendidos sobre la alfombra, en medio de la habitación.
¿Con que eso era la muerte?
¡Qué desengaño! Había querido averiguar cómo era el tránsito al otro mundo ¡y resultaba que no había ningún otro mundo! La misma opacidad de los muros, la misma distancia entre mueble y mueble, el mismo repicar de la lluvia sobre el techo... Y sobre todo ¡qué inmutables, qué indiferentes a su muerte los objetos que él siempre había creído amigos!: la lámpara encendida, el sombrero en la percha... Todo, todo estaba igual. Sólo la silla volteada y su propio cadáver, cara al cielo raso.
Se inclinó y se miró en su cadáver como antes solía mirarse en el espejo. ¡Qué avejentado! ¡Y esas envolturas de carne gastada! "Si yo pudiera alzarle los párpados quizá la luz azul de mis ojos ennobleciera otra vez el cuerpo", pensó.
Porque así, sin la mirada, esos mofletes y arrugas, las curvas velludas de la nariz y los dos dientes amarillos, mordiéndose el labio exangüe estaban revelándole su aborrecida condición de mamífero.
—Ahora que sé que del otro lado no hay ángeles ni abismos me vuelvo a mi humilde morada.
Y con buen humor se aproximó a su cadáver —jaula vacía— y fue a entrar para animarlo otra vez.
¡Tan fácil que hubiera sido! Pero no pudo. No pudo porque en ese mismo instante se abrió la puerta y se entrometió su mujer, alarmada por el ruido de silla y cuerpo caídos.
—¡No entres! —gritó él, pero sin voz.
Era tarde. La mujer se arrojó sobre su marido y al sentirlo exánime lloró y lloró.
—¡Cállate! ¡Lo has echado todo a perder! —gritaba él, pero sin voz.
¡Qué mala suerte! ¿Por qué no se le habría ocurrido encerrarse con llave durante la experiencia. Ahora, con testigo, ya no podía resucitar; estaba muerto, definitivamente muerto. ¡Qué mala suerte!
Acechó a su mujer, casi desvanecida sobre su cadáver; y su propio cadáver, con la nariz como una proa entre las ondas de pelo de su mujer. Sus tres niñas irrumpieron a la carrera como si se disputaran un dulce, frenaron de golpe, poco a poco se acercaron y al rato todas lloraban, unas sobre otras. También él lloraba viéndose allí en el suelo, porque comprendió que estar muerto es como estar vivo, pero solo, muy solo.
Salió de la habitación, triste.
¿Adónde iría?
Ya no tuvo esperanzas de una vida sobrenatural. No, no había ningún misterio.
Y empezó a descender, escalón por escalón, con gran pesadumbre.
Se paró en el rellano. Acababa de advertir que, muerto y todo, había seguido creyendo que se movía como si tuviera piernas y brazos.
CONTINUARÁ...

ESCRITORES LATINOAMERICANOS - Enrique Anderson Imbert

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Enrique Anderson Imbert nació en Córdoba, Argentina en 1910. Falleció en el año 2000.
Fue escritor, ensayista y profesor universitario.
Su obra:
Crítica literaria: La flecha en el aire, Tres novelas de Payró con pícaros en tres miras, Ibsen y su tiempo, Ensayos, El arte de la prosa en Juan Montalvo, Estudios sobre escritores de América, Historia de la literatura hispanoamericana, La crítica literaria contemporánea, Los grandes libros de Occidente y otros ensayos, Los domingos del profesor, La originalidad de Rubén Darío, Genio y figura de Sarmiento, Una aventura amorosa de Sarmiento, Estudios sobre letras hispánicas, El realismo mágico y otros ensayos, Las comedias de Bernard Shaw, Los primeros cuentos del mundo, Teoría y técnica del cuento, La prosa: modalidades y usos, Nuevos estudios sobre letras hispanas, Mentiras y mentirosos en el mundo de las letras, Modernidad y posmodernidad, Escritor, texto, lector.
Narrativa (novelas y cuentos): Vigilia, El mentir de las estrellas, Las pruebas del caos, Fuga, El grimorio, El gato de Cheshire, El estafador se jubila, La locura juega al ajedrez, La botella de Klein, Dos mujeres y un Julián, El tamaño de las brujas, Evocación de sombras en la ciudad geométrica, El anillo de Mozart, ¡Y pensar que hace diez años!, Reloj de arena, Amorío (y un retrato de dos genios), La buena forma de un crimen, Historia de una Rosa y Génesis de una luna, Consenso de dos, El libro de los cas
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La cancion mas triste del mundo (secrag)

UN DÍA TÚ... AmPaRo EsTeVeZ SaViZa

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UN DÍA TÜ…
Y yo transitamos un mundo que no era el nuestro, pero no lo sabíamos. No sé tú a quién se lo debes; yo te lo debo y eso es seguro. Por eso deambulo detrás de los árboles buscándote. Me reclino ante la poesía y me incorporo fácilmente, encontrándote entre las letras, haciendo latir mi corazón sin remedio. Siempre estás ahí. En ese lugar en donde se convocan las almas y no saben de cuerpos ni de tiempos. En ese destino que nos desnuda y no le importa de ese poquito de humanidad a la que estamos condenados a transitar. A nadie, salvo a nosotros le importa si lloramos o reímos. La carcajada de las brujas se oye entre el follaje. Se insinúa en la desesperación de los perdidos en la niebla.
De los que tantean en las sombras y no tocan otras almas, porque solo ven a la suya, a la que lo acompaña todos los instantes y nunca se pierde, pero tampoco se funde en sus brazos, porque los brazos a veces son garras que deambulan en forma de prejuicios, defendiéndose. Se nos está vedado el amor, ya que el amor se nos incorporó para que nunca nos separemos. Nos sacudimos las sensaciones que como telas de arañas nos envuelve el cerebro para que no lo usemos. Raciocinio, ética, verdad, realidad, conciencia, compostura de seres que conviven en la sociedad, se nos está vedada. No porque no existan, sino porque son conceptos que fueron literalmente borrados de nuestras mentes y nadie entiende el porqué de nuestro comportamiento. Sigues apareciendo ¡alma mía! Me tiras tus brazos. Intentas asirme y si logras ese instante será gloria, durará poquito; el suficiente para que nos fundamos en una sola sombra; será más llevadero y tal vez de ahí en más podamos volver al mundo de los otros. De los que nos observan en sus muecas de lástima…
Porque no entienden, no saben de laberintos ni de almas, saben de gozos carnales y nunca entenderán de besos, de abrazos y ternuras, meciéndose en las ramas como pájaros felices de pertenecer definitivamente al mundo de la magia, de nuestra verdad descubierta en medio de los otros, pero definitivamente NUESTRA.

Eduardo Sanguinetti - Tiempo de Poesía

-FOTO: Gago Nieto Autor


Eduardo Sanguinetti
Tiempo de Poesía

La poesía nace en silencio, en el no poder decir, pero aspira irresistiblemente a recuperar el lenguaje como realidad total. El poeta vuelve palabra todo lo que toca, sin excluir al silencio y a los blancos del texto. El poema acoge al grito, al giro de vocablo, a la palabra infectada, al murmullo, al ruido y al sin sentido: no a la in-significancia.
En una época en la que el sentido de las palabras se ha desvanecido, estas actividades no son diversas a las de un ejército que ametrallase cadáveres.
Hoy la poesía no puede ser destrucción sino búsqueda del sentido. Realidad sin rostro y que está ahí, frente a nosotros, no como un muro
Durante más de ciento cincuenta años el poeta se sintió aparte, en ruptura con la sociedad capitalista-burguesa.
La soledad del nuevo poeta-escritor es distinta; no está solo frente a sus contemporáneos sino frente al porvenir. Y este sentimiento de incertidumbre lo comparte con todos los hombres. Su destierro es el de todos.
Situación única: por primera vez el futuro carece de forma. Antes del nacimiento de la conciencia histórica, la forma del futuro no era terrestre ni temporal; era mítica y acaecía en un tiempo fuera del tiempo. El hombre moderno hizo descender al futuro, lo arraigó en la tierra y le dio fecha: lo convirtió en historia. Ahora, al perder su sentido, la historia ha perdido su imperio sobre el futuro y también sobre el presente.
Ayer, quizá, su misión fue dar un sentido más puro a las palabras de la comunidad; hoy es una pregunta sobre ese sentido.
Esa pregunta no es una duda sino una búsqueda. Mientras tanto, el poeta escucha. Es que el pasado fue el hombre de la visión. El poeta hoy escucha lo que dice el tiempo, aún si dice: nada.
Toda creación poética es histórica; todo poema es apetito por negar la sucesión y fundar un reino perdurable. Si el hombre es trascendencia, ir más allá de sí, el poema es el signo más puro de ese continuo trascenderse, de ser permanente imaginarse. El hombre es imagen porque se trasciende.
Tiempo de poesía, es conciencia de la separación y tentativa por reunir lo que fue separado. En el poema, el ser y el deseo de ser pactan por un instante.
Poesía, momentánea reconciliación: ayer, hoy, mañana; aquí y allá; tú, yo, él, nosotros.
Todo está presente en el futuro que aguarda concretar el deseo de vivir en poesía, cualquiera sea el rol que elegimos para transitar esta existencia.

Eduardo Sanguinetti

ALGUNOS DE LOS POETAS QUE VERÁN REFLEJADOS EN ESTE ESPACIO

Jorge Luis Borges


«Jorge Luis Borges» Nació en Buenos Aires el día 24 de agosto de 1899, su fecha fallecimiento es el 14 de junio de 1986 en Ginebra. Dos de sus más importantes libros de cuentos son: Ficciones y El Aleph. Es tal vez, entre los escritores de habla hispana, quien ha aportado más notablemente a la literatura universal
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Gustavo Adolfo Bécquer


Gustavo Adolfo Bécquer (poeta). Nació el día 17 de febrero de 1836, es natural de Sevilla, su fecha fallecimiento es 22 de diciembre de 1870.
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Pablo Neruda


PABLO NERUDA figura en Classora como un poeta. Nació el día 12 de julio de 1904, es natural de Chile, su fecha fallecimiento es 23 de septiembre de 1973.
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Miguel Hernández


(Orihuela, 1910 - Alicante, 1942) fue un poeta y dramaturgo español. De origen rural estudió en el colegio de los Jesuitas de su ciudad natal. A su primera formación, contribuyó la lectura de los clásicos españoles, cuya huella es muy evidente en toda su poesía. En 1931 viajó a Madrid por primera vez. Al año siguiente participó en el homenaje a Gabriel Miró celebrado en Alicante. A finales de 1932 se publicó su "Perito en lunas". Colaboró en el "Gallo Crisis", revista dirigida por Ramón Sijé, cuya muerte motivo su elegía "Yo quiero ser llorando el hortelano...", uno de los poemas líricos más importantes de la poesía española del siglo XX, incluido en el libro "El rayo que no cesa" (1936). Antes, la revista "Cruz y Raya" había publicado su auto sacramental "Quien te ha visto y quien te ve". Con la llegada de la guerra civil española, se fundirían estrechamente su dimensión poética y humana. Fue comisario de cultura en el batallón de El Campesino y, aparte de colaborar en "Nuestra Cultura" y "Hora de España", publicó sus poemas de "Viento del pueblo" (1937) y las piezas dramáticas "Teatro en la guerra" (1937). Su poesía, limitada en los temas, alcanza una intensidad lírica de sugestión inmediata. A partir de 1939, padeció sucesivos encarcelamientos: de Madrid pasó a Cox (Alicante) y de aquí nuevamente a la cárcel de Madrid; luego, a Palencia, Ocaña y, en julio de 1941, al Reformatorio de Alicante, donde moriría en marzo de 1942. Sus obras completadas fueron publicadas en Buenos Aires en 1961.
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Gabriela Mistral


GABRIELA MISTRAL Nació el día 7 de abril de 1889, es natural de Chile, su fecha fallecimiento es 10 de enero de 1957
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Edgar Allan Poe


(Boston, 1809-Baltimore,1849) fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico estadounidense. Quedó huérfano con tres años, llevándole su familia adoptiva a Gran Bretaña entre 1815 y 1820. Su carrera literaria se inició con un libro de poemas, Tamerlane and Other Poems (1827). Ingresó en la academia militar de West Point (1830), siendo expulsado por indisciplina. Comenzó a publicar artículos y cuentos en el Courier de Baltimore y luego en el Southern Literary Messenger. En 1836 se casó con su prima Virginia Clemm de 14 años. En 1838 apareció su primera novela "Las aventuras de Arthur Gordon Pym" y en 1840 la primera reunión de sus narraciones llamada "Cuentos de lo grotesco y lo arabesco". En enero de 1845, publicó junto a otros un poema que le haría célebre: "El cuervo". Siguieron "Eureka" (1848), etc
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Mario Benedetti


MARIO BENEDETTI figura en Classora como un escritor. Nació el día 14 de septiembre de 1920, es natural de Uruguay.
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Antonio Machado



Antonio Machado (poeta). Nació el día 26 de julio de 1875, su fecha fallecimiento es 22 de febrero de 1939, es natural de España.
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Rubén Darío


Rubén Darío (poeta). Nació el día 18 de enero de 1867, es natural de Nicaragua, su fecha fallecimiento es 6 de febrero de 1916.
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Octavio Paz


OCTAVIO PAZ figura en Classora como un poeta. Nació el día 31 de marzo de 1914, es natural de México, su fecha fallecimiento es 19 de abril de 1998.
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Vicente Huidobro


VICENTE HUIDOBRO figura en Classora como un escritor. Nació el día 10 de enero de 1893 y su fecha fallecimiento es 2 de enero de 1948. Es natural de Chile. Perteneciente a una familia de la élite oligárquica chilena. Fundador del movimiento poético vanguardista llamado Creacionismo.
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Rosalía de Castro


Rosalía de Castro (poeta). Nació el día 24 de febrero de 1837, es natural de Santiago de Compostela, su fecha fallecimiento es 15 de julio de 1885.
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Enrique Anderson Imbert

(Córdoba, 1910 - Buenos Aires, 2000) Narrador y crítico literario argentino, autor de un ensayo fundamental, Historia de la literatura hispanoamericana (1954) y de cuentos breves reunidos en diversas antologías.

Anderson Imbert estudió Filosofía y Letras en la Universidad Nacional de Buenos Aires y fue discípulo de Amado Alonso y Pedro Henríquez Ureña. Inició tempranamente su labor narrativa con Vigilia (1934), que sería reeditada con su novela Fuga en 1963. Ejerció la docencia en las universidades estadounidenses de Harvard y Michigan, como profesor de literatura hispanoamericana, y destacó por sus ensayos y críticas.

En 1967 ingresó en la Academia Americana de Artes y Ciencias y en 1978 fue nombrado miembro de la Academia Argentina de las Letras, de la que ejerció la vicepresidencia entre 1980 y 1986. En 1994 fue finalista del premio Cervantes.

Sus cuentos se sitúan en una zona entre lo fantástico y el realismo mágico: El gato de Cheshire (1965), La locura juega al ajedrez (1971) y La botella de Klein (1975). Recopiló sus ficciones en El mentir de las estrellas (1979).

Entre su producción ensayística cabe citar Tres novelas de Payró con pícaros en tres miras (1942), La crítica literaria contemporánea (1957), Crítica interna (1960), La originalidad de Rubén Darío (1968), El realismo mágico y otros ensayos (1976) y El arte del cuento (1978).

CUENTISTA-LA RED